La poesía de Ada Zayas Bazán se asienta sobre vivencias hondas, que tienen sustrato emotivo en lo profundo del destino: son pulsiones biográficas altamente decantadas, que se redondean en la atmósfera eléctrica de los símbolos.

Lo vivido se aquieta y encumbra, adquiere visibilidad en la distancia del tiempo, y la introspección poética capta un relato mítico, un escorzo de figuras dramáticas que pasan contra lo oscuro, mientras el sujeto evoca con dolor.

Se puede llegar, por vía de una percepción sentimental, a los arcanos simbólicos de la imaginación y la cultura, y arrojar en el poema la sensación angustiosa y olvidada de Ofelia flotando en el aire y en las aguas de la eternidad.

No busca novedad la poesía de Ada Zayas Bazán, sino dar testimonio de vivencias hondas, a través de la síntesis y la intensidad, para poder ver de frente los propios nudos biográficos, las esencias mismas de lo que es el destino.

                                             ROBERTO MANZANO


ADA ZAYAS BAZÁN (Florida, 1958). Narradora, poeta, dramaturga, promotora. Se desempeñó como especialista literaria en la Casa de Cultura Joaquín de Agüero de la ciudad de Camagüey. Ha obtenido diversos premios en eventos de literatura para niños. Dirigió el proyecto literario y editorial Caracol, para niños y jóvenes, que fue distinguido con premios provinciales y nacionales. En el 2002 y el 2003 obtuvo el segundo premio en el Concurso de Poesía Erótica, así como mención en el Concurso Literario Rolando Escardó In memoriam, en la ciudad de Camagüey. También obtuvo el Premio Nacional de Dramaturgia Alfonso Silvestre (Las Tunas, 2006). Tiene publicados el poemario Cuaderno para el mago (Ácana, 2005) y los libros de poesía infantil Palabras mágicas (Book son DemandGmbH, Norderstedt, Alemania, 2007) y Dulce hogar (Ácana, 2007). La Editorial Ácana le publicó en el 2009 su cuaderno de cuentos para niños Mi mundo es mío.



RAÍCES

                  A mis padres

Una raíz me divide
no hay incienso.
Qué he de hacer para tornarme
y no escapar como los otros.
La misma historia
de la mujer que fue de espaldas por la sal,
la misma estatua.

Dónde aferrar la mano
—puro hueso—
a qué reliquia.
Dónde el camino
sin la angustia del retorno.
Una raíz se tuerce
hasta quebrarme.
Adónde asir el desconcierto.
Adónde.



REUNIÓN FAMILIAR

                  A S. Freud, por supuesto

Abuela desterró a Edipo
de las cavernas de mi vientre,
él abrió sus ojos espantados
de tanta oscuridad,
de tanto miedo.

Un anciano iba castrando
el vuelo de mis pupilas:
no vería a Electra
—llanto perdido
en la cordura del infierno—.
Y me indicaron el camino de la hoguera.
Ardían mis nueve lanzas.
Vi quemarse las alas del ángel.
La pequeñez no tiene flores amarillas.



EL OTRO


Me asalto y hay una pared
tapándome, queriendo
oscurecer a un animal que duerme.
Estoy posesa por la piel del tigre:
siento la angustia del cazado.
¿Seré yo o el animal que duerme?
¿Y por qué duerme
cuando me ha tomado por asalto?
¿Por qué fisgonea mis rincones?
Asirme a su sombra
será mi talismán, mi locura, mi demonio:
no voy a estar sola conmigo
en esta cacería.



APARICIÓN DEL MAGO


El mago sonríe y es su enigma. Nos besamos y veo el mar entre sus ojos, pero el mar está lejos y es temible, y sé que se agiganta y tengo miedo: sólo por escuchar la música del clavicordio y las cítaras que no me pertenecen, en un minuto puede devorarme.

Una música demasiado viva, demasiado fuerte. Una música que no cabría en mi vientre; me desabrazo y me refugio en el de la madre que fui en otra temporada, me abrigo al calor de mi placenta, pero el mago es más fuerte, me abraza y soy el aire. Floto sobre su cabeza, desasiéndome en mil pájaros que paralizan el instinto de salvarme.



PREDICCIÓN


Ya no seré la mujer del comediante.
Vendrá la lluvia del extraño
a despertar el aguijón del hambre,
develará la puerta
y será la música.
Todo ha de ser la música,
la música y el vino.
La quietud aguarda,
hago el orden,
el orden y la alquimia del milagro.
Nada escapará.
Desde mi sitio
hay un mago con la mano abierta,
sus dedos tocan el asombro.
Voy a estarme quieta, inmóvil.
Vendrán por mí.



DULCE HOGAR


En el balcón de losa fría y tendedera he plantado un jardín,
otras paredes se alimentan de mi insomnio.
La lluvia nos esparce como el humo,
y esta nueva soledad es una gota gruesa
que puede derrumbar un techo de mayólica,
un techo de elefantes,
un simple techo de cualquier hogar.



LA VERDAD


Una verdad se levanta contra mí
amurallándome los vuelos,
suyo es el espacio y los caminos,
las palabras me asaltan torcidas
y sordas como alambres de púas;
la vida es gris sin los milagros,
la vida que se encoge y se trasmuta en plomo.
La vida en grito, la vida en contraluz.
La vida…



LAS CASAS MUERTAS

                 Yo soy un pez, un eco de la muerte.
                           GASTÓN BAQUERO

Mío era el oficio del amor, la ficticia maternidad de las niñas;
mi vientre lo rellenaron de paja y tusa de maíz,
y me abandonaron a merced del mar
como a una vieja muñeca de porcelana china.
Ser un objeto abandonado es una tarea difícil, ardua.
Floto en las aguas oscuras de la bahía,
cebo sargazos en la boca
y un caracol me nace entre los ojos entreabiertos,
mis muslos están llenos de escamas puntiagudas
y me hincan: duele tanto mutarse en pez,
pero elijo rendirme al mar para no convertirme en la arena
de tantas casas muertas que deambulan por esta ciudad.