Poesía de Modesto Caballero Ramos
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Modesto Caballero Ramos, poeta que canta la atmósfera compleja y entrañable de la ciudad, deja testimonio de su afecto. Escogiendo las emociones más hondas, los sentimientos que alcanzan un rápido y raro calado, inscribe en el fluir de sus imágenes los oscuros entrantes y los salientes luminosos de una ciudad que parece llevar esculpida en la sangre. Dentro del ámbito descrito con dominio absoluto de las pautas, los seres humanos, los objetos particulares y distintivos del entorno escogido, la andadura emotiva del propio sujeto, crean una extraña señalética sonora, una pululante arquitectura interior. Es la ciudad donde todos creemos vislumbrarnos, según las experiencias cotidianas que sostenemos, cada uno desde sus gradas y cornisas personales, dentro del largo litigio y la aguda sobrevivencia. Pero en las manos del que canta la ciudad de todos se torna empiria intransferible, espejo incambiable y auscultador, lección de penetrante vivencia. A pesar del vértigo en los abisales descensos, de las exploraciones dolorosas en la ciudad atropellada e insondable, el poeta exhibe jáquimas fuertes y no deja caer nunca la cabalgadura: los textos se muestran redondos y contenidos y no van más allá de las imperiosas necesidades de la exteriorización lacerante.
ROBERTO MANZANO
MODESTO CABALLERO RAMOS (Mayarí, 1948). Poeta, narrador, promotor. Ha obtenido múltiples premios, entre los que se encuentran el Francisco Mariscal, el Waldo Medina, el Regino Pedroso, el Francisco Pereira. Finalista del Concurso Iberoamericano de Décima 2000 y del Primero de Enero de Literatura Policial. Vicepresidente del Grupo Ala Décima. Ofreció recitales y conferencias en Guatemala, donde creó el Club de Amigos de la Aladécima, conformado por veintitrés poetas guatemaltecos. Graduado del Diplomado Historia y práctica de la creación poética. Tiene obras narrativas publicadas.
LOS DÍAS
Qué son los días sino cicatrices
siempre abiertas al dolor, a la alegría,
al espasmo de la suerte veleidosa.
Venas inversas al futuro
por donde nos acercamos a la muerte,
látigo que acaricia
la ilusión del hombre por encontrarse,
por llevarse al corazón
el imposible dejado sobre la almohada.
OTRA VEZ LA CIUDAD
Otra vez la ciudad no me recibe.
Ando por sus calles, entre gente
que me ignora, pateando el polvo.
Cuento las columnas, los cristales rotos,
hasta me parece ser yo mismo
no el andante, no siquiera mi sombra
o la figura del espejo azogado con manchas.
Esta ciudad vendió cada puerta,
cada latido. Las calles
aparentan sábanas de barro,
extraña sensación en la memoria.
Algo parece recorrerla
pero hay siglos de nieblas
en los caminos donde los hombres
dejaron la impronta de su fe.
EL LECHO DE LA ANGUSTIA
También estas noches, nocturnidades de siempre,
las que cubrieron sueños ancestrales, ahora mismo,
en muchas partes abren alas para no asustarnos.
Todo sigue el curso indagador:
la primera vez,
el halo universal de los inicios.
Son las iras incautas de la luz, pero son.
La noche ha de venir con pasos gastados
sin cansancio
y nosotros, en el lecho de la angustia,
no importa qué encendamos,
ella guardará el espacio
donde podamos vernos sin vestir vergüenza
las verdaderas sombras ocultas tras las puertas.
CIUDAD DESCALZA
La ciudad me desvela.
No quiere responderme todavía.
Ha vestido a sus ángeles de harapos
confundiendo la mirada que la observa.
Las luces son escasas. Sangra por cada ventana
la púrpura sonrisa del verano.
Los pasos van, vienen, se detiene el aire,
se consume el fuego.
Queda, sin embargo, algún vestigio
entre las ruinas escupidas de sus calles.
Nadie la visita. Alguien que ha intentado
agrupar su corta geografía,
desde lo alto,
desde donde emergen antiguas voces,
cruza los brazos y se sienta a esperar que se levante.
Esta vieja ciudad
ha cerrado los ojos y el polvo sigue cayendo.
QUIZÁS LA ATLÁNTIDA
Ciudad, ábreme un espacio, déjame habitarte
las cercanías, los sitios donde lo posible…
Déjame, ciudad, ser un transeúnte,
de los que caminan en silencio,
abarcando solo el espacio necesario
entre tus columnas,
sin escupirte las calles.
Entre nosotros, ciudad, lo común existe,
servidores de tantos, atención de nadie,
y aún así indispensables aunque no se reconozca.
Los niños ajustan la alegría del parque,
los ancianos beben añoranzas,
los amigos se estrechan, los enemigos se odian,
pero a nosotros, ciudad, ¿quién viene a salvarnos?
¿Quién recurre la sentencia del solitario?
Nada importa si el silencio calla una vez más,
la denuncia queda siempre entre papeles
y se nos gastan los ojos buscando el pergamino
donde Dios escribió esa sentencia.
Quizás la Atlántida lo supo,
tal vez ella y los que allí vivieron
y nosotros, ¿quién sabe?, la historia repetida.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
