El ogro y las ovejas
Tres ovejas muy blancas vivían junto a una flor que en la mañana era también blanca, pero al mediodía se ponía roja y en el atardecer azul. Las ovejitas conservaban su color todo el día, por lo que les llamaban Blanquita, Blancura y Blanconaza. Esta última era la más pequeña y muy distraída, pero también muy osada.
Fue ella la que dijo a la hora roja: «Estoy harta de comer hierbas de este campo. Vámonos todas al bosque, donde la hay más verde y fresca».
«Sí, sí. Dijo Blancura». «Cómo no y que sí», dijo Blanquita. Y se fueron las tres con el sol en el centro del cielo hacia el bosque llamado Detodaspromesas.
Ellas desconocían que para llegar al prado feliz, había que pasar junto a la guarida de un ogro tenebroso, ferocísimo y de malas pulgas, que se comía a todo lo que pasara por allí, ya fuera conejo o camello, colibrí o ciempiés, elefante o avestruz.
Las ovejitas iban cantando debajo de la fronda, cuando se encontraron con una viejecita muy graciosa, quien les recomendó sabiamente: «No se vayan muy lejos / por la senda atrevida, / que por los prados viejos / al ogro harán comida». Las ovejas no entendieron, o se hicieron las que no entendían, porque no hay peor sordo que el que no quiere oír, y siguieron su marcha, no sin antes contarle a la anciana su esperanza de hallar hierbas más sabrosas y, muy educadamente, decirle adiós.
Las tres llevaban puesto simpáticos collares de plata con campanitas de oro, cuyo tilín tilín daba placer a las plantas y animales del bosque. Salvo al ogro, a quien ese sonido le daba hambre, y cuando lo oyó, se llenó de gozo y comenzó a poner al fuego sus vetustos calderos, llenos de agua cargada de mosquitos.
Cuando las ovejitas estuvieron muy cerca, el ogro salió de su casa y gritó: «¿Quién anda por ahí sonando campanitas? / No me dejan dormir las horas calientitas». Blanconaza respondió: «Somos nosotras que nos vamos a pastar, / y vamos tan alegres que nos oyes cantar».
El ogro se abalanzó hacia la osada cantora, la apretó entre sus garras, pero la notó muy delgadita. Blanconaza aprovechó su desconsuelo y le dijo: «Por favor, suéltame, ogro feroz /que detrás viene mi hermana Blancura, /que está más madura». Como la avaricia y la gula eran muchas, el ogro la soltó y esperó a que pasara la otra oveja. En seguida que vio a Blancura, se lanzó sobre ella, la apretó cuanto pudo, pero se dio cuenta de que estaba muy gorda y, por tanto, grasienta, y eso le daba un poco de asquito. La oveja se aprovechó de las muecas del ogro, y le dijo: «Aguarde, aguarde, mejor cómase a mi hermana que viene detrás y que es más alta y está mejor proporcionada». No le habló en versos, porque esta oveja no era poetisa. Cuando el ogro la soltó, Blancura corrió al otro lado del río, donde la esperaba su hermana Blanconaza. Ambas confiaban en la astucia de Blanquita, la mayor.
Nada más que ella hizo su aparición junto a la guarida, cuando el ogro se precipitó para tratar de agarrarla fuertemente. Pero Blanquita ya había escuchado los diálogos anteriores, y se puso de acuerdo con Madame Chèvre Couronnée, cuyas astas de chiva celosa eran famosas en todo el bosque. Esta dama estaba ya cansada de las quejas de los animalitos de la floresta, debido a las feroces manías del ogro Comelotodo, al cual ensartó en sólo uno de sus cuernos y luego lo lanzó al remolino del río, donde desapareció.
Luego de darse un gran banquete de hierba fina, Blanquita, Blancura y Blanconaza volvieron al redil, siempre con deseos de conocer mundo y de comer el manjar delicioso de la hierba silvestre del bosque del ogro feroz. Contaban y cantaban la historia acontecida, pero nadie las creía, no hay ogros en los bosques, no hay peligro a la vista, pero las tres ovejitas sabían lo que sabían. Y habían alcanzado ya la felicidad para siempre.
.jpg)
