Canción de la tarde en el campo
Cecília Meireles (Rio de Janeiro, 1901-1964) es una de las más altas voces femeninas de la poesía en lengua portuguesa y, en particular, de la poesía brasileña en el siglo XX. Tras su aparente sencillez formal, se oculta una gran hondura emotiva y filosófica que, a veces, se revela solo en la relectura.
Todo pasa, como la lluvia, la gota de agua, el mar, las lágrimas, la vida misma…, “mas la estrella es mía”, dice la poeta a quien su contemporáneo Carlos Drummond de Andrade definió como “un instrumento afinadísimo para revelarnos la más evanescente y precisa de las músicas”. Con esta breve muestra procuramos, una vez más, acercar esa música al lector de habla hispana.
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De Elegía, a la memoria de su abuela Jacinta García Benevides]
Escucho la lluvia golpeando las hojas, gota a gota,
pero hay un camino de sol entre las nubes oscuras.
Y las cigarras sobre las resinas continúan cantando.Tú recorrerías el cielo con tus ojos brumosos.
Imaginarías el sol de mañana,
y la suerte oculta de cada planta.Y mañana descenderías toda cubierta de blanco,
brillarías a la luz como la sal y el alcanfor,
tomarías en la mano los frutos del limonero, tan verdes,
y entre malváceas en la viña verías surgir el cristal de los orujos.Y mirarías al sol subiendo al cielo con alas de fuego.
Tus manos y la tierra se secarían bruscamente.
En tu rostro, como en el suelo,
habría flores rojas abiertas.Mas dentro de tu corazón estaban las fuentes frescas,
susurrando.
Y los canteros te veían pasar
como la nube más blanca del día.***
Anunciación
Suena esa música de seda, laxa y trémula,
que apenas acuna la noche y mece las estrellas en otro mar.Del fondo de la oscuridad nacen vagos barcos de oro,
con las manos de olvidados cuerpos casi deshechos en el viento.Y en las cuerdas el viento bate, se estremecen las velas opacas,
y el agua deshace un brillo fino, que en sí mismo luego se pierde.Suena esa música de seda, entre arenas y nubes y espumas.
Se detendrán los remos en medio de la ola, entre peces perplejos;
y las cuerdas partidas andarán por los aires danzando sin razón.Cesará esa música de sombra, que apenas enuncia valores etéreos.
No existirá más nuestra vida, tal vez ni el polvo que fuimos exista.Y la memoria de todo deshará sus dunas desiertas,
y hombres eternos en nuevos barcos navegarán.***
Epigrama 5
Amo la gota de agua que se equilibra
en la hoja plana, temblando al viento.En el océano del aire el universo entero vibra
en secreto, y ella resiste en su aislamiento.Su cristal simple contiene la forma, en el instante incierto:
pronto a caer, pronto a quedar ―límpido, exacto.Y la hoja es un pequeño desierto
para la inmensidad del acto.***
Mapa falso
¡Cuántas cosas pensé que eran sublimes,
merecedoras de abundantes lágrimas!
¿Cuáles eran?
Las lágrimas recuerdo,
y las pensativas planicies
por donde extendieron sus largos ríos.Mas no llevan ninguna voz, esas aguas.
Todo fue ahogado y sepultado.Mayores que las cosas lloradas
eran las lágrimas que las lloraron.Y a distancia, su imagen es una soledad ya sin sentido,
mapa falso que nuestro viaje abandona,
pues vamos siempre más allá de todo, más lejos…***
Canción de la tarde en el campo
Camino del campo verde,
senda tras senda apartada.
Setos de flores, palmeras,
sierra azul, agua callada.Ando solitaria
por medio del valle.
Mas la tarde es mía.Mis pies van pisando tierra
que es la imagen de mi vida:
¡tan vacía, mas tan bella,
tan cierta, mas tan perdida!Ando solitaria,
por sobre las piedras.
Mas la flor es mía.Mis pasos en el camino
son como los de la luna:
voy llegando, vas huyendo,
mi alma es sombra de la tuya.Ando solitaria
por entre los bosques.
Mas la fuente es mía.De tanto mirar distancias
lo cercano ya no veo.
Subo y desciendo del monte,
mi pecho es puro desierto.Ando solitaria
cruzando la noche,
mas la estrella es mía.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
