Cerdos entre Finas Redes
El poeta cubano Ricardo Alberto Pérez anda custodiado por su poesía. Se le nota en la mirada densa, turbia de imágenes que lo obligan, quizás, a una impenitente y lúdica sangría. Como prueba, blandió la tarde de este lunes un fajo de avances de su próximo cuaderno y colgó de Finas Redes (espacio semanal conducido por el poeta, narrador y traductor Jesús David Curbelo y auspiciado por el Centro Dulce María Loynaz) “muñecas baratas”, quienes “suelen presentarse mutiladas en público”; como un talismán ¿absurdo? venido de la infancia: “la pezuña rajada”; advirtió acerca de la hipotermia que “degrada los colores de las cosas”; mostró unas, “estas manos embarradas de tripas”…
Claro, ya Curbelo había avisado acerca de este “transgresor”, de este poeta “radicalmente experimental” dentro del Parnaso o anti-Parnaso de la Isla. El mismo que lograra una fenomenal carambola —la poesía es ante todo azar, meter la mano sin ver y sacar un giro, un verso— al alcanzar el Premio de la Crítica por su primer libro, Geanot, el otro ruido de la noche, en 1993.
Tras el cambio de aires experimentado por la poesía cubana en los ochenta, cuya veleta ya marcaba desde un conversacionalismo más intimista o de signo ideológico heterodoxo hasta un redivivo hermetismo neobarroco, la poética de Ricardo Alberto Pérez emerge al clarear los noventa como una vía intermedia, según opinó Curbelo.
El invitado, por su parte, reconoció que en la búsqueda de una voz propia “para sobrevivir a lo dramático y doloroso” del mundo, de Cuba y de aquellos años, estuvo acompañado por insignes de la generación del 27 como Pedro Salinas y, sobre todo, Luis Cernuda. Por entonces leyó, también sediento, a muchos poetas argentinos y en figuras como Néstor Perlongher reencontró, de alguna manera, la cuerda lúdica que ya venía cifrada en sus genes. Primero es la era del deslumbramiento ante los grandes autores, dijo Pérez, y luego, poco a poco, vamos descubriendo aquellos que confirman nuestra propia visión de la poesía.
El desafío consiste en la pesquisa de una nueva forma de decir lo dicho ya muchas veces. Para Ricardo Alberto Pérez, la poesía es ritmo, compás, una marca que haga única la fluencia del texto. Entonces no hay que espantarse por un cerdo en medio de un poema, por una garza, por un tractor. Su acompasado “amor-odio” por lo rural es una de las fibras con que teje sus juegos, sus malabarismos y sus funambulismos, sin temor a escatologías ni demasiada higiene de pudores. Sus obras no reposan en la faena de «correr el lindero…, de acrecer la hacienda de la poesía».
El ex integrante del grupo Diáspora estuvo en la diáspora, en Brasil, y regresó. Regresó no solo con otras influencias y traducciones refrescantes, sino también con una madurez que le valiera en 2007 el Premio Nicolás Guillén, por su cuaderno Oral-B.
Aún anda al acecho de nuevos intentos. Por ahora, ha terminado su primera novela, Arácnidos, de la cual La Letra del Escriba ofrece un adelanto en su más reciente número. Ha escrito algunos cuentos que, mientras permanecen inéditos, le han ayudo en la experiencia narrativa a “redescubrirse como poeta”.
Últimamente ha publicado ¿Para qué el cine? –leído hace un año, en un fotograma inolvidable, para centenares de cerdos-, volumen donde «da por perdida la batalla del poema», del texto ideal, autónomo y contundente; y reconoce al libro como un espacio total, continuo para la confluencia de esas “sacudidas condensadas” de que está hecha la vida. Entonces, ¿Para qué el cine?
El encuentro concluyó con la lectura de algunos de sus últimos cuadernos, incluidos Oral-B y Vengan a ver las palomas de Varsovia. Eran versos llenos de “orine de ratón” y “ácido úrico” y un “barril” que “no llega a ser cilindro” y una “babosa” que “no precisa menstruar”. Eran poemas repletos de “yegua” y “yodo” y “vísceras” y algo que se “expande” y algo “trunco”. Pero pareció gustar a los convidados de Finas Redes. Y a mí, sin dudas.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
