Maternales y antiguas manualidades
Conozco a Nara Mansur, autora de Manualidades —poemario presentado en el más reciente Sábado del Libro y laureado con el Premio Nicolás Guillén 2011—, hace más de 20 años.
Éramos estudiantes de carreras y escuelas distintas aunque ella no me conocía entonces ni tampoco hoy sabe de mí. El hilo en común era su madre, la doctora Lilian Cao, profesora de Gramática del Instituto Superior Pedagógico Enrique José Varona, donde tuve el honor de estudiar y ser alumna suya. La maternal manera de enseñar de esta mujer, como si derramara en cada una de sus explicaciones todo el amor del mundo, unida a mi fuerte vocación por esa ciencia necesaria, me hicieron estar muy cerca de ella y hasta visitarla en esa casa de Lawton —aludida por Nara en la presentación sabatina— donde un día escuché a la madre hablar de su hija, la que sería después poeta.
Volví a ver a “la profe” hace cinco años, todavía enseñando, todavía mi maestra, y le pregunté por Nara. Me contó con orgullo que era escritora y para entonces no le había dado aún el regalo de ser abuela.
Hace un año reporté en el diario Granma la entrega del Premio Alejo Carpentier y Nicolás Guillén correspondiente al 2011 y reconocí a la autora laureada con una enigmática alegría. Pero no fue hasta este sábado literario suyo al que asistí y en que la vi junto a su madre, ¡y también junto a Emilia!, ese fruto hermoso que ambas estaban esperando, que pude comprender la dimensión de Manualidades.
Vertebrado esencialmente por un diálogo de perfecta interlocución sostenida por la madre, absorta ante la maravilla y la responsabilidad de serlo, y la hija recientemente amanecida, el libro cede espacio también a otras cotidianidades que preocupan a la autora —que tiene los pies bien puestos en la tierra y los ojos, en el mundo contemporáneo— y de las cuales quiere alertar a Emilia.
Buenas razones nos da el poeta Omar Pérez —uno de los presentadores del cuaderno y miembro del jurado que falló en su favor al otorgarle el Premio— para ir al encuentro de este poemario donde la raíz materna adopta los rostros femeninos del abolengo de esta voz lírica que, si bien tiene en el trasfondo de su obra constantes interrogantes, también es cierto que encuentran pronta respuesta en esa realidad palpable que es su pequeña hija.
“Es un libro de madre y de poeta, no de poetisa; le falta el tintineo masturbatorio del feminismo, la exaltación egótica de las pasiones de género que degeneran hoy en entretenimientos para intelectuales. El libro va al grano, el grano no tiene género, no tiene raza ni religión. Todo lo quema, todo lo deja, ese es su credo”.
Un sinnúmero de preguntas venidas de la corta edad de la pequeña son en sí mismas poesía. ¿A qué huele, cómo suena, a qué sabe por qué/ se quedan afuera toda la noche?/Cuando baja la voz, ¿Por qué se estremece así papá?/Esta es mi huella, mamá? / ¿Esta marca de hierro es la de un caballo/ o es la de un esclavo/ o es la de un camello, una serpiente, un árbol?
Mi enfrentamiento a Manualidades —explica la poeta Soleida Ríos, también presentadora y miembro del jurado— pasó de la boca abierta literalmente a un bienestar no muy bien explicado. Yo no poseo un bisturí analítico pero de poseerlo también habría preferido dejarme ir, sentir y disfrutar el cúmulo de sensaciones y preguntas que provocó en mí ese pequeño libro.
“Toda su lucidez se centra en darnos cuenta de su particular experiencia, de ese acto que sucede todo el tiempo en cualquier parte del planeta y que biológicamente da sostenimiento al género humano pero no deja de ser por eso, extraordinaria”.
Como quien agradece haber recibido el amor suficiente para que no deje de nutrir el suyo, explica Mansur: “Uno cuando es madre se conecta con esa línea que no recuerda, pero que nos hace pensar en cómo fueron las personas que nos criaron. En el libro está todo el tiempo de mi hija, de mi mamá y de mi abuela. Los niños saben mucho más que nosotras y son los que nos educan”.
Y es tal vez esa conexión sagrada de la que habla la autora —y de la que fui testigo cuando escuchaba a su madre hablar tan dulcemente de su hija— la que nos da carta abierta a las niñas de entonces para explicarle al mundo después, desde un libro o desde el amor mismo, que con el nacimiento de nuestros retoños nace también la poesía.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
