Poesía de... Sigfredo Ariel
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La poesía de Sigfredo Ariel se asienta sobre impresiones de la realidad, momentos significativos en el corazón del sujeto lírico, quien apuesta por la belleza, cerrando los ojos a lo que, de intrascendente, entristece lo cotidiano.
En su libro Manos de obra1 (Premio Nicolás Guillén 2002), el sentido existencial es integración de lo consuetudinario, pero entre sublimaciones de la experiencia, cuyas percepciones son objeto de un mundo reconstruido a la manera del poeta.
Ofrecemos algunos de los textos de este volumen, donde la imagen del hedonismo se desdobla en multiplicidad de voces y el creador nos rebasa desde el adarve, con su potente visión.
Osmán Avilés
***
A Many Splendored Thing
Que has sido o eres el amor
el gran amor de dos o tres personas
te lo han dicho en momentos
suficientemente graves
esas dos o tres personas
en un momento se excusan y miran su reloj
o te preguntan qué hora es
y casi siempre es tarde, los esperan o no
eso no importa
se despiden mirándote a los ojos
peinándose hacia atrás con los dedos tranquilos
y el gran amor cierra la puerta
cuando salen, con cierta culpabilidad
y una vez que bajaron la escalera
se pregunta qué hacer con sus dos o tres
grandes tesoros, ahora mismo qué.
Indias galantes
La mesa del café, las copas nunca
demasiado transparentes
esa piña dibujada sin talento alguno
con precipitación
suben al sitio extraño que hoy
y de momento llamaremos cielo.
Pienso en las troyas sucesivas
como capas de hojaldre, es decir
pienso en La Habana.
Un jugo por favor, un plato
con basuras con sabor a plástico.
La música flota pegada al techo y al primer smog.
Antes, que yo recuerde, no había smog
ni nada parecido.
Hay un aviso de Camel que parpadea
una mujer en la otra mesa parpadea
un hombre pasa su lengua transparente
por los labios negros
invitándote a algo que no entiendes
demasiado bien.
Pienso en La Habana infantil del año 80.
Cogidos de la mano entre casas en ruinas
íbamos al mercado a ver las cosas rusas.
Salí con dos amigos, nos echaron del bar
a eso de las tres de la mañana.
Hablábamos de algo
que no entendemos demasiado bien.
Me acosté con una muchacha hace unos días
por gusto, creo, por primera vez
sin ímpetu alguno
sin poner como se dice de mi parte.
Por primera vez.
Pequeña argelina de grandes ojos negros
perdóname
entiendo la mitad de esas noticias de África
no sabría interpretar la más simple profecía
ni un aviso, ni un signo en la pared
lo comprendí con los ojos,
nunca con el pensamiento.
Me gustaba tu olor, incluso me gustaba
la aridez de aquel cuarto junto a la cocina
y el raro amanecer.
Después me sentí realmente bien
durante todo el santo día.
La prosperidad y el deseo
Donde están los hombres apiñados
con la faja apretada en los riñones
esperando su turno
en el trabajo a la hora del café
quita si quieres todas las palabras imprecisas
si quieres límpiame, si tienes voluntad
oxida un poco estos cubiertos
afloja estos relojes,
malogra estos ejercicios de la vanidad
entra en el carro de alquiler conmigo
sácame del trance donde anduve
embarrado e hipócrita
si quieres quita la frazada y el cigarro
el cuarto donde escribo y hago pocas veces el amor
como un niño desnudo
entiendo poco tu señal, no me he esforzado nunca
si tienes voluntad ponme rigor a la hora de acostarme
con la misma mujer, no me dediques al desierto
si es posible
quita mis ojos del papel, saca mis manos del dibujo
ponme sueño en la curva de la boca
ponme amargo en los dedos que rozarán
la grima.
Ah, si no tuviera la ambición
Ah, si no tuviera la ambición de ese tímpano
qué iba a estar corriendo como ahora por la yerba
siempre a punto de caer
dando bandazos en el alambre de los circos
qué iba a estar
por un solo raíl de un tren vertiginoso.
Tenme la mano en paz, dulce león
tenme ese pájaro que va a estrellarse siempre.
Cualquiera puede perder su laborioso
digamos corazón.
Ah, pero los desvanecidos no recuerdan.
Tu cuarto es tan oscuro.
Te estoy voceando siempre
en cuanto pozo encuentro.
Donde puse respirar bien
pon una espada de estaño.
Donde abrían sus dos manos enormes
los padres celebrando que volviera
pon un pequeño barco hundido
el sabor de su boca que se desvanecía.
Ah, si mi paloma pudiera
contra el viento sur
que raspa la azotea
y mece los pesados anuncios
de neón
si mi paloma pudiera
contra el viento
que triza la hojarasca
y reúne a los ahogados
en las desembocaduras.
Cónyuges
Sospecho de quien amo y está dormida al fondo
—lo pueden comprobar— mientras el aire
desordena su cabeza convenientemente.
Es ella quien gobierna
la ilusión de una casa construida en el extremo
es ella quien viene a alimentar
el trajín del cerrojo interminable
mientras roncan y espían
los barrios de Belén
y Cayo Hueso afuera.
Ella es quien hace funcionar
la vieja maquinaria metafísica.
Hace poco perdí de vista el huerto
que venía cultivando con aplicación
y había rociado con agua verídica
litoral heroico defendido por mí
de la invasión oscura:
del brazo de un remero
que ha sido fatigado muchas veces
por el mismo menester.
Mi brazo permanente.
Sospecho de quien amo.
He puesto para ello renovado empeño.
«Las negras uvas»
Para Naty y Jesús
El río ya no fluye heraclitano ni la Torre de Oro
es una edificación sino una luz.
Las calles transcurren como las fotografías
de los padres, fiestas con mis desconocidos
y los muertos.
Llegamos a la casa de San Juan, pueblo ínfimo
metido en las costillas de itálica famosa
comemos cosas dulces bajo la parra bruna
la casa es oreada y diligente, parece levantada
sobre un gran silencio.
Las manos se dan, recién hechas: moriscos y judíos
negros y cristianos, tienen suerte.
Carnes siempre vigilantes / vigiladas siempre
a punto de abrirse como uvas al sol
las negras uvas en cierta patria en cierto patio
estirpe peregrina de una parra que hincamos
en el sueño y en la tierra apasionada
en realidad donde se pueda plantar algo
donde permitan plantar algo y que se dé.
Nueva Gerona, p.m.
En lejanos desiertos que no he visto
la sal cría los castillos ligeros de las águilas
poderosas murallas que duran una noche.
Estoy más torpe que nunca
volcando los cuencos
tajándome las manos.
Quizás no vuelva más la estación
de dormir abrazados
dormidos, vulnerables
y siempre vulnerados al final.
Yo estoy con la luz de la pequeña lámpara.
Yo estoy con la luz dándome en la cara.
Yo estoy con la pequeña luz.
Y yo construyo siempre
qué otra cosa.
***
Sigfredo Ariel (Santa Clara, 1962). Poeta, narrador, ensayista, dibujante, guionista de radio, cine y televisión, productor musical. Ha publicado artículos, ensayos y entrevistas sobre estos temas en revistas especializadas de varios países. Poemas suyos han sido traducidos al inglés, alemán, ruso, italiano y francés. Aparece en numerosas muestras y antologías de la poesía cubana contemporánea. Ha recibido los premios de poesía El Caimán Barbudo (1985 y 1988), Premio Abril (1990), Premio La Gaceta de Cuba de Poesía (1995), Premio UNEAC de Poesía (1998 y 2005), Premio Nacional de Poesía Nicolás Guillén (2002), Premio Nacional de la Crítica (2002 y 2006), Premio Internacional ULCRA del Audiovisual Latinoamericano (México DF., 1990), Premio al mejor guión inédito en el XVIIII Festival de Cine de La Habana de 1997 y, en ese mismo año, la Distinción Por la Cultura Nacional. Recibió en 1999 la Medalla conmemorativa Fundación de la Ciudad de Santa Clara. Entres sus libros se encuentran: Algunos pocos conocidos (1987), El enorme verano (1995), El cielo imaginario (1996), Las primeras itálicas (1997), Hotel Central (1998), Los peces y La vida tropical (2000), Born in Santa Clara (2006 y 2007), Cielo imaginario (2008).
1Sigfredo Ariel: Manos de obra. Editorial Letras Cubanas, La Habana, 2002.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
