Carta al poeta Sigfredo Ariel
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Nota del compilador:
Estas cartas fueron encontradas en el metro de París por una anciana de la que se me negó su nombre. Se dice que estaban en un cofrecito de ébano y marfil, unidas por una cinta de color rosa, y que la nieve había borrado todo vestigio de quién las había escrito. Por mis investigaciones pude esclarecer que fueron vendidas en subasta, a un precio casi insignificante, por un comerciante a un turista, el cual las trajo en un viaje a Cuba y se las entregó a un escritor de provincia, cuyo nombre quiero conservar en el anonimato, quien las tradujo al reconocer la firma de Rainer Maria Rilke. Pero era muy difícil augurar si se trataba de sólo diez cartas o si existían más; opino, por las investigaciones que realicé, que eran solo diez cuartillas, como muestrario del tractus poético de la Isla, que el autor de las cartas de Franz Xaver Kappus había destinado a unos escritores cubanos; pero el poseedor de las mismas, después de traducidas, las había distribuido entre amigos y poetas quienes las conservaron hasta el día de hoy. Mi intención fue buscar todas las cartas, volver a colocarlas en el cofrecito de ébano y marfil, descifrar si ciertamente era Rilke su autor, y dar fe de todo ello, a destiempo, en esa apuesta por la poesía y los poetas de hoy.Bremen, 1905
Preciado poeta Sigfredo Ariel:
Hoy he tenido la dicha de recibir una carta del amigo Rodin y tu libro Objeto social 1, que me habías prometido. Cada día recibo más correspondencia, mas no me resulta fácil responder a todos, y creo que eso es otra enfermedad, la inercia que debo romper, al igual que estos huesos que empiezan a doler como nunca.
Qué decirte, preciado poeta, de estas páginas que compartes y mucho me recuerdan el poemario Muestrario del mundo o libro de las maravillas de Boloña, del gran Eliseo Diego, por ese asunto de las viñetas y el gran arte de sustentar cada dibujo con el poema o viceversa. Me atrevería a decirte que en este texto, que bien me dedicas, se condensa el sentido de tu poesía de volver al pasado, una mirada, esta, con nostalgia. Apuntas el pasado, pienso, para sustentar el presente, algo que en la poesía es un misterio, más que ello es una gran vocación, que por estos días, lamentablemente, uno casi nunca encuentra. La imagen se bifurca en un sentido anunciador, eso creo. Pero se invierte con mesura, con distanciamiento, con belleza, y nos lega una extraña sentencia en los labios, con ese toque a lo sutil, a lo imperceptible. Por ello creo que este es tu gran libro, preciado Sigfredo.
Un libro que bien pudiera decir, nos deja con la boca abierta… sí, claro, con la boca abierta, y pienso que esta es su mejor lección. La poesía nos debe conceder esa imagen final, allí donde tú te juegas el todo, o un algo del todo, pudiera enfatizar que la ironía es tu verdadero juego, en el constante recurrir al pasado. La imagen se distiende en el verso final, casi siempre, y nos deja cierto gusto en la boca. Así nos dices:
Por algún tiempo disfruté de todo eso y no me fue lo que se dice mal.
Hay entre esos versos un lenguaje hacia lo anecdótico, lo que nos adviertes desde el inicio –la poesía anecdótica, que tanto desprecian los poetas mozos- según escribe Gabriela Mistral, y te regodeas en ello cuando hablas en un poema tan emblemático como bien intencionado que has nombrado: “De las cosechas”. Refieres que “la poesía dejó de rendir trigo”, sin embargo, no es tu caso. El coloquialismo que se basa en esta tendencia anecdótica se acentúa en tu obra, y te hace un poeta muy emblemático, no diría yo de los 80, esa valoración historiográfica es un absurdo. Al poeta no se le debe segmentar por décadas, del mismo modo que si se tratase de la guillotina de las promociones. ¡Qué horror!.
Interesante resulta en tu libro, esa recurrencia a tu padre, a la belleza de la imprenta y las editoriales salidas en papel gaceta, hay en cierto modo un hedónico viaje a tu infancia, a la imagen de tu abuelo, a los sitios que no has podido olvidar de Santa Clara y nos resalta un viaje intermitente a lo efímero de la existencia, para volver a La Habana, donde intentas olvidar el pasado, pero lo apuntas en tus versos que algunos tienen una extraña melodía, otros se dibujan como sonetos irregulares con la entrega de que lo que se cuenta es parte de nuestras vidas. Un arte bien difícil de asumir, creo.
Infiero cómo debes recordar a tu gatica, que aquí aparece en uno de estos cuadros poemas y tu angosta habitación en La Habana Vieja, a tus amigos que bajo la noche de la ciudad tuvieron siempre algún motivo para hablar de poesía y de cualquier otra cosa. Objeto social es un poemario necesario en la poesía cubana, que bien se dio el lujo de publicar la editorial Sed de Belleza. Es este un libro a favor de la memoria, del ser humano que nunca se distancia ni se distanciará. Y creo fielmente en todo lo que dices como si leyeras frente a mí, solo para mí, en una última función, que nunca voy a olvidar, que guardaré del tráfago de tiempo, que me consterna, uno de esos versos:
Y regresaste
aunque lo sabes
lo sabes bien
te quedaste aquí
y te quedas
bien.
Así, en ese eterno regreso, y en la posibilidad de leernos bajo el cielo de La Habana, cerca de donde pasan los turistas, donde se escucha jazz. Te abraza; tuyo,
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Notas:
(1) Editorial Sed de Belleza, 2011.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
