Compartidas esperas
De esos tácitos silencios que solicitan ser dichos alguna vez, y de otros que se despeñan en “el pequeño tamaño de la duda”, nos advierte la poeta Leyla Leyva en su último poemario, Estado de espera (Ediciones Unión, 2012), presentado por estos días en la sala Villena de la UNEAC.
La indagadora ansiedad que se percibe con solo asomarnos a “El tragadero”, primera de las setenta y cuatro piezas que componen el libro, será leitmotiv de estas páginas en las que su autora —como precisó su presentador, el poeta Daniel Díaz Mantilla— “fija su atención en el espacio doméstico, ese pequeño universo de relaciones, objetos y costumbres, expuesto a otro espacio mayor, público, que se infiltra por todas las hendijas, donde negocian su existencia viejas tradiciones y circunstancias actuales”.
Sin ser la recurrencia a este entorno una novedad en la obra poética de Leyva, el tratamiento de este mundo hogareño, las revisitaciones a otras etapas de la vida y la perspectiva del tiempo cobran en esta entrega una connotación mustia —que no es necesariamente infelicidad—, como si el grito presto a estallar ante las frustraciones —“Aquí no crecerá nada de nada, aunque me desarticule en una franca contorsión emocional”— no sirviera, siquiera, para desahogarlas.
El discurso lírico femenino, reforzado con referencias comunes como “la molestia en las ingles”, “la curvatura del pie”, “el tiempo que no poseo para cuidar de todos/ ni de la paciencia que es necesaria para hacer que florezcan las especies en parcela”, por solo citar algunas, levanta la voz que a veces “se me acaba” y se hace inútil, para finalmente asumir cierta fatídica suerte de sometimiento: “aguantar como única/natural tarea y echar tierra sobre un olvido y otro”.
A otros apartes —más o menos palpables, más obvios o menos explícitos— donde sin duda nosotras (nos) hallamos entre líneas, o en el propio verso, las experiencias personales que nos tocan hondo por protagonizar en nuestra piel similares azares, nos invitan a la lectura de Estado…, donde el sarcasmo por momentos se contonea y consigue mostrarse sin recato: “a veces me figuro que es primero de noviembre y saco mi féretro a ventilarse, mi pequeña caja de hormiga madre”.
Sin embargo, y aún cuando la voz lírica proyecta en no pocos casos sus reclamos al cónyuge, y el resentimiento amoroso por las roeduras del tiempo se deletrea sin paños tibios “con el pesar intacto sobre el plato”, el diálogo adopta su esencial misión comunicativa, e irradiando desde sus resortes un haz de luz, hace que “el deshielo no tarde”.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
