Carta de Rilke a Pedro Péglez
Nota del compilador:
Estas cartas fueron encontradas en el metro de París por una anciana de la que se me negó su nombre. Se dice que estaban en un cofrecito de ébano y marfil, unidas por una cinta de color rosa, y que la nieve había borrado todo vestigio de quién las había escrito. Por mis investigaciones pude esclarecer que fueron vendidas en subasta, a un precio casi insignificante, por un comerciante a un turista, el cual las trajo en un viaje a Cuba y se las entregó a un escritor de provincia, cuyo nombre quiero conservar en el anonimato, quien las tradujo al reconocer la firma de Rainer Maria Rilke. Pero era muy difícil augurar si se trataba de sólo diez cartas o si existían más; por las investigaciones que realicé, opino que eran un muestrario del tractus poético de la Isla, que el autor de las cartas de Franz Xaver Kappus había destinado a unos escritores cubanos; pero el poseedor de las mismas, después de traducidas, las había distribuido entre amigos y poetas, quienes las conservaron hasta el día de hoy. Mi intención fue buscar todas las cartas, volver a colocarlas en el cofrecito de ébano y marfil, descifrar si ciertamente era Rilke su autor, y dar fe de todo ello, a destiempo, en esa apuesta por la poesía y los poetas de hoy.
Primavera, Roma, 1903
Estimado Pedro Péglez González:
Saludos con estas palabras, y aprovecho para comentarle que su libro llegó milagrosamente, pues me encontraba en Worpswede, en las cercanías de Bremen, cuando el amigo Rodin recibió su sobre con el poemario Últimas puertas podadas por la nieve,* que tiene como pórtico una especie de sentencia de Tatanka Yotanka que nos deja indagar en estas páginas suyas con la pericia de quien ya ha perdido algo —quizás el tiempo— e intenta redescubrirse: “Si un hombre pierde algo y regresa y lo busca cuidadosamente, lo encontrará”.
Pienso que la poesía es como una llave que permite buscar entre los lugares que ya hemos perdido de antemano. Lo coetáneo se vuelve sustancial y nos depara otras opciones, otras alternativas. Así, la poética se nos vuelve acertijo para ir enunciando y abrir puertas como cofres o tiempos lejanos, pero siempre, desde lo hedónico que nos parezca el paisaje, lograr ir adentrándose a un reino donde la nieve es también el paso de los años.
¿Qué puedo decir de estos paisajes…? ¿Acaso serán un soliloquio para cuando la soledad llegue y toque a nuestras casas, o quizás el espíritu bienaventurado del árbol que camina? Así
le dije al Gran Espíritu:
¾Mi espiga quiere solo un grano de aire
Dime buen Manitú si eso es bastante
O es mejor una hilacha de la brisa.
Porque no hay mejor opción que descubrir el mundo exterior, por su subjetividad. Viéndolo desde afuera, se gana espacio; y la espiga, en tal modo, es un elemento que se recupera de la vida en ese diálogo mayor con el Gran Espíritu que oficia en el primer poema, titulado “Bienaventurado el árbol que camina”.
Hay en su poesía un elemento visual que articula adecuadamente con la sonoridad de sus palabras. La nieve va cayendo a medida que nos encontramos el manzano, la manta, el peregrino. Pero los cielos no acaban allí. El juego por descifrar los enigmas de la existencia tiene un papel en su obra. La frialdad es aparente. En el poema “Eclipse del ánima”, nos propone una especie de sutileza para consternarnos ante la imagen que descubre:
Una dalia cayó de su pistilo
Y es mi lágrima.
Así, el libro logra un drama mayor, incluso en el poema “Elogio de la nieve” presiento lo agónico ante el duro invierno como salvación de lo que se dispone en la intemperie. Quizás la casa, el amigo, la novia que siempre fue guardada en la memoria. La nieve como herida y salvación. Las puertas como vía para alcanzar esos mundos.
Nada hay que pueda cuestionar en su bello libro, lleno de cabalgatas y elogios. Aquí se acumulan tiempos y se protege lo efímero con ese deleite del poema. La sustancia que nos provee la palabra. Al final, el Gran Manitú reaparece, el Gran Espíritu que habita en las pequeñas cosas.
Estas no serán las últimas puertas, ni tampoco la verdadera nieve. Habrá todavía otros navíos como laberintos y otros inviernos más crueles.
Yo no sé qué pueda decirle si no le abrazo,
Suyo,
Nota:
* Ediciones Unión, 2005.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
