Presentación de El planeta de las zanahorias
Cuando entras a la librería del Boulevard Martí y miras a la mesa de novedades, este libro, a pesar de ser de impresión Riso, destaca entre todos por su colorido y buen gusto. Así expresó el poeta y narrador Daniel Zayas Aguilera en la presentación de El planeta de las zanahorias (Editorial El Abra, 2010. Premio de la Ciudad de Nueva Gerona en literatura infantil), del poeta, historiador y narrador Julio César Sánchez Guerra.
Un narrador múltiple en tercera persona se mueve entre sus páginas como un coro polifónico: Noel, que constantemente dialoga con sus amigos, con su madre, o con la hoja que también tiene voz, porque en San Antonio de los Almácigos las hormigas y las piedras también alzan su voz procurando un sitio, en esa hoja de mango que, mientras su protagonista reflexionaba sobre el fin del mundo, se desprendió de su rama para caerle en las manos.
Julio César parafrasea el pasaje bíblico del arca de Noé, pero esta vez no es un arca gigantesca: en San Antonio de los Almácigos una hoja de mango basta para salvar no una pareja de cada especie, sino todas esas pequeñas cosas que tienen un mínimo de valor.
En El planeta... no llega el apocalipsis, pero Noel, corriendo con su hoja en brazos logra que un rumor se escurra por la ciudad y se expanda más allá del horizonte, porque esa hoja que se ensancha y suda como si el rocío de la mañana la bañara, simboliza la esperanza de salvar ese mundo moral de los hombres. Y en ese acto de contabilizar cuánto del pasado queremos llevar en el arca de este niño, cada uno se da cuenta de lo que pierde. Es, además, un libro forjador de principios, contado con un lenguaje completamente verosímil y profundo, que no se detiene en elementos triviales —aunque puedan resultar efectivos— para entretener al lector pintando un mundo utópico. En esa hoja hay espacio para la poesía como cuando se pregunta ¿quién es el padre de la lluvia?, o ¿quién se come los sueños?, interrogantes que funcionan como una especie de pies forzados para que nuestro subconsciente se haga cómplice de la gestación de esta obra.
También el humor tiene lugar en estas páginas como cuando Noel tiene que matar a un mosquito y le dice: «Perdona, no tengo nada contra ti, ustedes son muchos, ¡chupen flores!, no, no, que nos quedamos sin jardín, no sé, no sé, pero no me puedes picar».
Este libro propone salvar al mundo desde lo simple, lo insignificante, desde el gesto o el trago de café que se extiende sobre la cerca. Desde ese instante detenido como una vieja fotografía que permita, tiempo después y volando sobre una hoja de mango, recordar desde el cielo de un planeta que ya no existe, que alguna vez fueron felices. Es esperanzador en tanto muestra, mediante la fantasía, un camino de salvacion, pero se revela profundamente triste, cuando un coro de niños acude a una memoria que no les alcanza para salvar el pasado.
Si bien la tecnología sirve a Noel para expandir su mensaje, la voz del cartero es un reclamo a ese recurso del ser humano de automatizar la vida, y en ese afán de hacerlo todo más fácil se va convirtiendo en un ser frío y estéril. «Hoy las personas casi no escriben cartas en los papeles y los sobres», dice el cartero, en un tono que recuerda la voz del abuelo de Douglas Spaulding en El vino del estío de Ray Bradbury, quien se niega a cortar el césped con una máquina porque prefiere hacerlo a mano.
En este libro los niveles de realidad se mezclan al punto en que la extrañeza no existe. Una hoja de mango moviliza a niños y adultos, que no la ven como algo increíble, sino completamente real, algo que pudo estar desde siempre ante sus ojos, como las alfombras que un día entraron volando en Macondo.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
