Poesía de Nicolas Born
Nacido en 1937 en Duisburg, Alemania, Nicolas Born comenzó a publicar reseñas y artículos en periódicos y revistas durante la década de 1960. En 1965, vio la luz su primera novela: Der Zweite Tag (El segundo día), y en 1967, su primer libro de poemas: Marktlage (Situación del mercado). Por esa misma época, participó en el International Writers Workshop de la Universidad de Iowa, y regresó a su país con nuevas influencias de la poesía pop y beat norteamericana. En 1972, la editorial Rowohlt publicó su poemario más conocido: Das Auge des Entdeckers (El ojo del descubridor). La novela Die Fälschung (La falsificación), publicada poco antes de la temprana muerte de su autor, fue llevada al cine en 1981 por el director alemán Volker Schlöndorff.
Algunos críticos han catalogado las novelas y poemas de Born dentro de la tendencia llamada “nueva intimidad” (o “nueva subjetividad” —en alemán, neue Innerlichkeit—), la cual situaba en primer plano temas como los sueños personales y los problemas de la vida privada, abordándolos en un tono subjetivo y emocional. Otros lo consideran vinculado con la Escuela de Colonia o la poesía de la naturaleza, pero su fuerte individualidad hace que su obra escape a cualquier clasificación.
Nicolas Born murió el 7 de diciembre de 1979 en Lüchow-Dannenberg, Baja Sajonia, antes de cumplir los 42 años. Su poesía dispersa y póstuma fue editada veinticinco años después por su hija Katharina Born. El libro fue distinguido con el importante premio literario Peter Huchel y despertó gran interés en los lectores.*
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Historia
Después de haber dormido
miro la luz del mundo
el cuerpo comienza a moverse
como siguiendo un punto
que ha durado algo más que una noche.
La habitación emerge de la oscuridad
cual húmeda galera
llllll con silla y guarniciones de acero
llllll y oblicuas puertas de armarios.
La envoltura del aire centellea me siento
llllll y caigo en el espejo
unifico en mis ojos toda la luz
el rostro se restaura desde la memoria
llllll de ayer
forma pliegues exactos
llllll y compone una sonrisa.
Por un instante me reconozco
como podría reconocerse el armario
o la silla en la que cuelga mi pantalón
llllll hasta que reaparezco a modo de humanidad
y empiezo el día con mucho ruido.
Huelo la ceniza de cigarrillos
y enseguida sé cómo huele la ceniza.
Me siento al borde de la cama y observo
llllll las huellas de la historia entre los dedos de los pies
y lentamente la historia torna erecto mi miembro
y lentamente sé para qué sirven las presillas yen
me limpio la nariz sin haber aprendido a hacerlo
me palpo y saco ropa del armario
llllll verdades bien elaboradas
llllll camisa pañuelo medias
no necesito decir mi nombre.***
Una flor de especial belleza
Una flor de especial belleza
un tiempo de especial belleza
abre la ventana la ventana
hoy por la noche arderán más claras las lámparas
una buena noticia llegará
o una visita agradable***
Horror, martes
Las yacentes
ligeramente alquitranadas traviesas del ferrocarril
otra vez un esperar por viejos tiempos
como retorno a lo manuscritoLluvia repentina, es de tarde
sólo poca luz acumulada en rostros
lloviznosa grisura, los campos cercanos
oscuras fosas de agua, árboles que están hondosCuellos mojados labios mojados
niña con trenzas mojadas guía a hombre ancianoSilos de cemento junto al apartadero
bandadas de aves bajar pancartas
vendedora hace señas negativas por la pared de vidrioNueva periferia de la ciudad se aviva a las seis
pienso en lejanas suspendidas “islas del cerebro”
Grúas de construcción, monotonía de cemento claro
vista al mundo ascendente
que aún no ha sobrevivido***
Para Pasolini
En sueños Pasolini vino a mí
llllll en papel protagónico.
Se veía bien, guiñando en azul como una máquina
llllll un actor para todo.
Pasolini saltaba por charcos, podía
ser pequeño, rollizo, oscuro y asocial
llllll siempre era Pasolini y siempre otro.
Después estaba a la entrada de edificios en construcción
llllll saludaba desde andamios.
Señalaba con el dedo a autos antiguos.
En todo el país vivía una población
llllll cuyo amante era él
y con la cámara encontraba tierras
que ya no veía a través de las gafas oscuras.
Mis imágenes se quejan, decía,
llllll yo pudiera hacer filmes mudos; hace años
llllll no he escuchado una palabra más.
Comenzó a pelearse conmigo y luego ya estuvo bien.
Después se precipitó en una zanja de obra.
Un auto se calcinó.
Lluvia cayó en el mar.
La pantalla del cine quedó otra vez completamente en blanco.
Nota:
* Los poemas que aquí he traducido fueron tomados de diferentes sitios de Internet. Agradezco a mi amiga Mercedes Padrón su colaboración en las búsquedas.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
