Carta de Rilke a José Ramón Sánchez
Nota del compilador:
Estas cartas fueron encontradas en el metro de París por una anciana de la que se me negó su nombre. Se dice que estaban en un cofrecito de ébano y marfil, unidas por una cinta de color rosa, y que la nieve había borrado todo vestigio de quién las había escrito. Por mis investigaciones pude esclarecer que fueron vendidas en subasta, a un precio casi insignificante, por un comerciante a un turista, el cual las trajo en un viaje a Cuba y se las entregó a un escritor de provincia, cuyo nombre quiero conservar en el anonimato, quien las tradujo al reconocer la firma de Rainer Maria Rilke. Pero era muy difícil augurar si se trataba de sólo diez cartas o si existían más; por las investigaciones que realicé, opino que eran un muestrario del tractus poético de la Isla, que el autor de las cartas de Franz Xaver Kappus había destinado a unos escritores cubanos; pero el poseedor de las mismas, después de traducidas, las había distribuido entre amigos y poetas, quienes las conservaron hasta el día de hoy. Mi intención fue buscar todas las cartas, volver a colocarlas en el cofrecito de ébano y marfil, descifrar si ciertamente era Rilke su autor, y dar fe de todo ello, a destiempo, en esa apuesta por la poesía y los poetas de hoy.
Bremen, 10 de agosto y 1903
Poeta José Ramón Sánchez:
Saludos con estas palabras. Acabo de recibir su poemario El derrumbe,* que agradezco como el buen vino. La poesía nos deleita siempre, infiero. Para mí es casi un vicio este de asumir una crítica a partir de la nobleza de poetas que, como usted, me piden valoraciones. Yo, que todavía intento tomar la imagen como un rasgo exterior, fuera de toda palabra, pero que se adentra al poema en esa zona que dejan los aparentes silencios, en ocasiones me siento incapaz de emitir un juicio, incluso con mi propia obra. Sin embargo, su poemario bien lo merece para enviarle, con este comentario, mi saludo.
Sobre el texto que da inicio al libro, creo que lo obsequias de un modo muy fácil. Es precisamente aquí donde puedo encontrar ganancias escriturales alrededor de la imagen externa, esa que nos llega sin mayores regodeos:
Tú abres y yo te la meto.
No la voy a coger en la boca.
El sedimento de lo sexual se nos hace violencia y la imagen ofrece un toque de queda al lector. La repetición hace que el gran calibre de este primer texto lamentablemente disminuya a lo largo del poemario. Lo temporal se vuelve contra usted, en una letanía que no logra equiparar. ¿Sucederá que la imagen externa del poema, que sobrevive en el discurso del subtexto, se nos haga demasiado decadente?
No puedo tener yo la última palabra —advierto— ante un libro que tiene un magnífico poema como pórtico pero que después declina en sus postulados escriturales. Quizás me quedaría, como epílogo, con su poema “¿Teología sin liberación?”, donde mantiene el mismo entramado de escenas y tiempos:
1. Dios no existe y el mundo debe arreglárselas como pueda.
2. Dios existe pero no interviene en el mundo.
3. Dios interviene en el mundo pocas veces…
Este texto tal vez salvaría este derrumbe; la caída se ofrece muy lineal para un lector que pudiera o no tener referencias de sus anteriores entregas. El poema no puede ser la imagen de las vísceras; en última instancia, debe ser las vísceras.
Lo espontaneo traiciona aquí al ente escribiente y le confieso que pudiera usted retomar este leitmotiv y crear otros diluvios con ese mismo lenguaje de lo catártico que nos intenta ofrecer y que veo en cierta zona de la poesía cubana como algo que será también fugaz.
El cielo está sobre nosotros, y bajo nosotros puede haber otro cielo. Esta sería, entonces, mi modesta observación.
Suyo,
Nota:
* Letras Cubanas, 2012.
.jpg)
Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
