Ejemplo en los Aires Latinos
Ejemplo en los Aires Latinos
Dicen las crónicas que, para los tipos pacíficos de Norteamérica como Al Capone, la cuestión que no debía ser resuelta con la arma y la palabra, es satisfecha solamente con la palabra. Seguro es que para los Maiakovski está justificada la existencia de la poesía por la imposibilidad de decir ciertas cosas diferentemente.
Conviniendo con una y otra mirada, aunque solamente en parte, es quizás por eso que algunos de nosotros escritores de Latinoamérica renunciamos la palabra con alguna frecuencia y, mismo cuando modificamos el tono del discurso al peldaño de las reflexiones razonables, no siempre tenemos aceptado pacíficamente todos los abusos, ni siempre reconocimos el valor de toda poesía.
¿Quién concreta de forma más sobresaliente ese espíritu universal, que sabe aflojar cuando posible y apertrecharse para las escaramuzas cuando imprescindible? Elevarse a las cúspides de la poesía y volver a lo arcos del triunfo que, como dije, son los túmulos de los mártires de Nuestra Latinoamérica? Unos lucharon más tiempo, otros hablaron su vida entera, pero ¿quien, más que Martí, encarnó el verso "no hace vergüenza a la palabra hombrearse con la espada ni a esta llamarla hermana", del poeta independentista y abolicionista de la esclavitud, Castro Alves, el muy joven Martí brasileño? El C. Alves mismo que escribió su "Estrofes do Solitário" en su libro póstumo Os Escravos, de 1883, ahora transcrito en homenaje al héroe, que en la fecha tenía ya 30 años.
Estrofes do Solitário
Basta de covardia! A hora soa...
Voz ignota e fatídica revoa,
Que vem... Donde? De Deus.
A nova geração rompe da terra,
E, qual Minerva armada para a guerra,
Pega a espada... olha os céus.
Sim, de longe, das raias do futuro,
Parte um grito, pra — os homens surdo, obscuro
Mas para - os moços, não!
É que, em meio das lutas da cidade,
Não ouvis o clarim da Eternidade,
Que troa n'amplidão!
E o povo é como —a barca em plenas vagas,
A tirania— é o tremedal das plagas,
O porvir —a amplidão.
Homens! Esta lufada que rebenta
É o furor da mais lôbrega tormenta. .
—Ruge a revolução.
E vós cruzais os braços... Covardia!
E murmurais com fera hipocrisia:
—É preciso esperar...
Esperar? Mas o quê? Que a populaça,
Este vento que os tronos despedaça,
Venha abismos cavar?
Ou quereis, como o sátrapa arrogante,
Que o porvir, n'ante-sala, espere o instante
Em que o deixeis subir?!
Oh! parai a avalanche, o sol, os ventos,
O oceano, o condor, os elementos...
Porém nunca o porvir!
Meu Deus! Da negra lenda que se inscreve
Co'o sangue de um Luís, no chão da Grève,
Não resta mais um som!...
Em vão nos deste, pra maior lembrança,
Do mundo —a Europa, mas d'Europa— a França.
Mas da França —um Bourbon!
Que troa n'amplidão!
Quando as praias se ocultam na neblina,
E como a garça, abrindo a asa latina,
Corre a barca no mar,
Se então sem freios se despenha o norte,
É impossível —parar... volver— é morte
Só lhe resta marchar
a França.
Mas da França —um Bourbon!
Desvario das frontes coroadas!
Na página das púrpuras rasgadas
Ninguém mais estudou!
E no sulco do tempo, embalde dorme
A cabeça dos reis —semente enorme
Que a multidão plantou! ...
No entanto fora belo nesta idade
Desfraldar o estandarte da igualdade,
De Byron ser o irmão...
E pródigo —a esta Grécia brasileira,
Legar no testamento— uma bandeira,
E ao mundo —uma nação.
Soltar ao vento a inspiração de Graco
Envolver-se no manto de 'Spartaco,
Dos servos entre a grei;
Lincoln - o Lázaro acordar de novo,
E da tumba da ignomínia erguer um povo,
Fazer de um verme - um rei!
Depois morrer —que a vida está completa,
—Rei ou tribuno, César ou poeta,
Que mais quereis depois?
Basta escutar, do fundo lá da cova,
Dançar em vossa lousa a raça nova
Libertada por vós ...
Nada aislado, en ese nuevo cumpleaños, como en todos, el polvillo del tiempo no queda aislado ni cale sobre nada, hace volutas y espirales y, como la arena del Sahara lanzada por el aire invisible más allá del Atlántico, sembrando inmensas florestas, vuelan alto con el serrín de sus versos sencillos…
Se ha de tomar cada parte de todo, cada cuerpo de texto, cada ensayo, poema, carta o discurso para entender la descomunal obra que nos queda por hacer en nuestra América. Transcurrido más de cien años de su muerte en combate en Dos Ríos, el 19 de mayo de 1895, durante la guerra de Independencia contra la colonia española, sus ideas crecen y se multiplican como esos cúmulos nimbos que surcan los cielos de Cuba para reposar en las faldas de nuestro Sur. Con esa misma fuerza, retornan renovadas a las raíces de nuestros hombres y nuestras mujeres que son la vida de nuestra Gran Nación.1
Cultivan rosas blancas más allá de toda intransigente defensa de la Revolución Cubana y de la Comunidad de Estados Latinoamericanos y Caribeños (CELAC) y otras iniciativas hoy todavía más imprescindible que a los pacifistas intervencionistas les gusta admitir. En efecto, cuando hay revoluciones en la forma, hay en la esencia. Martí, Edad de Oro:
Cuentan que un viajero llegó un día a Caracas al anochecer, y sin sacudirse el polvo del camino, no preguntó dónde se comía ni se dormía, sino cómo se iba a donde estaba la estatua de Bolívar. Y cuentan que el viajero, solo con los árboles altos y olorosos de la plaza, lloraba frente a la estatua, que parecía que se movía, como un padre cuando se le acerca un hijo. El viajero hizo bien, porque todos los americanos deben querer a Bolívar como a un padre. A Bolívar, y a todos los que pelearon como él porque la América‚ fuese del hombre americano. A todos: al héroe famoso, y al último soldado, que es un héroe desconocido. Hasta hermosos de cuerpo se vuelven los hombres que pelean por ver libre a su patria.
Sí, la solidaridad no es un fin, sino un medio de realizar el destino universal de Latinoamérica.
Tomado del Centro de Estudios por la Amistad de Latinoamérica, Asia y África (CEALA)
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
