Nueve poetas ecuatorianos para el siglo XXI
Hará un par de años me pidieron desde Quito escribir el prólogo para una muestra de textos de nuevos poetas ecuatorianos que se presentarían en La Habana durante una semana cultural. A un par de nombres previamente conocidos, por vías distintas, como eran entonces para mí los de la sensual Aleyda Quevedo y la turbulenta Siomara España, se unió, al leer aquel muestrario con la urgencia de lo inmediato, la atracción por el modo de hacer de otros escritores que allí se me mostraron, nacidos en los años setenta del siglo XX en el país de la mitad del mundo. Rescato aquí, además, entre aquellos poetas, los nombres de la sutil Marialuz Albuja y del incisivo Juan Secaira.
Los encontré de nuevo, a ellos cuatro y a sus libros, no hace mucho, entre el ruidoso calor costeño de Guayaquil o en el frío sosegado de la sierra quiteña. Los volví a admirar y querer, por separado o de a dos, en lo que valen como poetas y como seres humanos. Como resultado de esos días vi añadirse a mi sección poética del librero de casa volúmenes de varios poetas ecuatorianos, algunos conocidos de antes, como el indispensable e inagotable Augusto Rodríguez o el persuasivo y desenfadado Freddy Peñafiel, otros fueron hallazgos llegados en la sorpresa de un instante: Rafael Méndez, desacralizador por excelencia, Aníbal Fernando Bonilla, voz natural y solidaria, o Rocío Soria, con su expresión telúrica en silencio clínico.
Ahora que la XXIII Feria Internacional del Libro de La Habana 2014 nos trae a la República del Ecuador como País Invitado, me complace y me parece útil compartir con los lectores de Cubaliteraria ciertos textos breves de los libros más recientes de estos nueve autores todavía jóvenes. Algunos otros poetas de esa promoción me hubiera gustado proponerles, pero no consigo reencontrarme con sus textos. También escuché decirse en los días de Guayaquil, las inquietantes voces de unos cuantos autores más recientes, con nombre de mujer en muchos casos, que afirmaron mi certeza de que en la mitad del mundo la nueva poesía se irradia diversa y libre.
HILERA
(De No es dicha, Ediciones El Tábano, 2012)
Juan Secaira
(Quito 1971)
La sala de masajes luce a medio llenar
el tubo sudado, las ventanas empañadas.
La cerveza viene y va junto con las miradas
cuerpos caminando por inercia, voces transando
siempre transando.
Todo parece ser negociado, desde el saludo hasta la fantasía más bizarra.
La música embala a los clientes
mueven la cabeza, superiores;
delfines, lobos, camaleones.
Fingir: segundo verbo más conjugado en este lugar.
Isabel, la administradora, me abraza y me sirve un ron cargadísimo.
Veo empotrados en las paredes unos televisores gigantes
y apagados. Le pregunto a Isabel por qué
me dice: antes poníamos películas 3 equis
pero los clientes las veían y se iban en blanco.
“Los muy pajeros”, protesta ella con una mueca de ese no es el negocio.
Imagino la película y la cola de hombres ansiosos por entrar al baño.
Ironía. “Todo por bien hacer”, añade Isabel.
Tomo un sorbo más, me saco las gafas. Sonrío.
SIMULTÁNEAS ALREDEDOR DEL MUNDO
(De Cristales invisibles, Gamar Editores, 2013)
Marialuz Albuja
(Quito, 1972)
Recibo la llegada de la noche.
Golpeo el teclado
este hermoso piano de vocales y consonantes
que lanzan su música inaudible
dejando que la ciudad se me escape lentamente
por el oído izquierdo
mientras por el derecho me invade
la tierra cruda que está del otro lado
los chaquiñales detrás de mi casa…
Si los seguía llegaban a la autopista
que sin saberlo rompe los montes
separa el campo
y mi madre
en su pequeño escarabajo por el camino empedrado
mientras yo, en la Gran Muralla.
bajo la luna llena
me recuesto.
DESCIFRAMIENTO DE LOS SIGNOS
(De El cielo de mi cuerpo, Ediciones ORTO, 2013)
Aleyda Quevedo
(Quito, 1972)
Me miro y no alcanzo
a descifrarme
Pertenezco a la era de Acuario
y por esa sabiduría de los chinos
una rata me cuida
De alguna manera
el sol y la lluvia en mis labios
me han permitido seguir creyendo
en los signos
Miro a mi alrededor
los pájaros tiemblan
más inmensos
más terribles que yo ante un hombre
Estoy resistiendo
no sé cuantas guerras
Acuario y las ratas
me han entregado
el blanco de la noche
Lo que hay en mi
un tatuaje de la tarde
delirios quemándome
un pubis solar
Nuevamente me miro
empezando a descifrarme.
RADIO
(De Transitares, El Ángel Editor, 2013)
Freddy Peñafiel
(Quito, 1972)
de todas las voces, elijo la del locutor de radio a la madrugada,
cansado
amanecido
acompañante
sabiendo que más allá
es el único que acompaña
es el único que sabe todos los secretos de toda la ciudad
el único que, entre canción y canción,
llamada y llamada,
va al baño, solo,
deja correr el agua
y llora…
ALTAMIRA
(De Selección natural, Tibu Ediciones, 2010)
Rafael Méndez
(Guayaquil, 1976)
Nació poeta. Pretendía
registrar el devenir de las estaciones
trascender la oscuridad
de esas cavernas pestilentes. Expresar
aquello que latía en sus entrañas
dejar en herencia
más que guijarros
pedernales afilados
y cuentas
Pretendía que sus hazañas perdurasen
La pintura fue
un plato de segunda mesa
un plan B
lo único que pudo hacer
sin la herramienta básica
del verbo.
(EVASIÓN)
(De Jardines en el aire, Editorial Mar Abierto, 2013)
Siomara España
(Manabí, 1976)
La escritura es un bien irreversible
La escritura es un mito irreversible
como los tambores que acompañan el tambor de mis visiones
oscilaciones que se alejan en secreto
ascensor que besa el cielo en las partituras más excelsas
Tadzio me eleva,
hacia el más terrible diástole de turbación y celo
Tadzio me eleva,
Hacia la más vil de las seducciones
me penetra…
como la inmundicia de la muerte
me socava…
como el más voraz de los monstruos
me derrumba
como la más sagaz de las angustias
POEMAS DE ESPINAS
(De Oda en plenilunio y balada del ángel, El Ángel Editor, 2012)
Aníbal Fernando Bonilla
(Otavalo, 1976)
Hay una certeza
que se impone en el camino
una verruga que brota
entre los labios
impidiendo el mutuo contacto,
un grito destemplado
que aleja a la razón.
Tenemos la buena costumbre
de odiarnos en el día
y apagar la luz
para amarnos en la noche.
Practicamos el sadismo a borbotones
causándonos daño,
mientras transitamos
por la avenida del dolor,
y las carcajadas florecen
en la paradoja del destino.
Mi poesía es la síntesis
de la tragedia,
no tengo placer
escribiendo retazos de lujuria,
ya que mis manos se lastiman
con sus espinas,
y mis pupilas
se llenan de aguaceros febriles.
LENGUAS DESENFRENADAS
(De El libro de la enfermedad, Ediciones Vitruvio 2013)
Augusto Rodríguez
(Guayaquil, 1979)
Escribo en un diario
que otros escribieron
pero que ya no están.
Ellos creyeron en este diario
hasta sus últimas palabras.
Yo releo esas palabras
y sé que en algún lugar o espacio
me esperan para dialogar
con palabras exactas
que no estén viciadas
por lenguas desenfrenadas.
La palabra no puede nacer todos los días
y a cada rato, sin perder eso
que llamamos dolor y nunca poesía.
30
(De Ictus, El Ángel Editor, 2013)
Rocío Soria
(Quito, 1979)
no habla la mujer sino la voz que la habita
la voz primigenia que agita las aguas
el aleteo
la mano que se aferra al borde
no habla la mujer ni el bulto que tiembla bajo la luz
ni la campana de metal en la que se ha convertido
ni su dios o su demonio
no habla la mujer sino su latido
su boqueo
el nicho de su corazón
el bicho solitario de sus ojos
no habla la mujer sino el miedo que desdobla su cuerpo en infinitas voces
/y lo desdibuja
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
