Un pedazo de alma que no fue
Un pedazo de alma libro armado a cuatro manos por María del Carmen Sanabria y Luis Alfredo Vallant, bajo el sello de la Editorial Extramuros, recopila narraciones escritas o vistas desde la óptica de un médico.
Sorprende la hermosura del volumen, con lomo, como hace rato no veíamos, o no veía yo, y eso me alegra, aunque la portada distinguida por un vuelo romántico, centrada en la silueta de una pareja que mira hacia el mar, no marca ni insinúa lo que en sus páginas encontraremos, más bien distorsiona el discurso que quiere presentar, sobre todo cuando el texto que le da nombre está plagado de una filosofía existencialista y casi pesimista.
Podemos preguntarnos, antes de abrir el libro, cuánto puede ver un médico, objetivo, material, físico, si lo ubicamos en el plano aparentemente contrario de un escritor, soñador, pasional, idílico. Buscamos, entonces, la reconciliación con su antiguo chaman, el brujo, el cuentero, sanador y sabedor, que el pensamiento occidental y contemporáneo fragmentó. Qué tan neurótico pueden encontrarlo sus colegas —o qué tan creador—, en la pregunta recurrente de quién soy, qué soy y que hay después de la muerte o el sufrimiento. En los escritos —más de pensamiento que ensayísticos— de María Matienzo se plantea esta fórmula, claro está, sin respuestas.
Sobresalen un César López, un Miguel de Carrión, así como citas de Galileo Galilei, Leonardo Da Vinci, que no salvan y que, aunque nos lo presentan, nos dejan con el deseo de ver a un galeno despojado de sus materiales quirúrgicos, que desborde sentimientos, osado, capaz de despojarse de toda la rigidez que la materia, a veces, impone.
“El Problema”, de Luisa María Martín, empieza con una cuota de audacia para morir en casi un panfleto. Aunque la narradora se enamora de Problema, personaje atrayente y masculino, solo nos roba apenas una sonrisa casi en el portal de la reflexión, pero cuidado, si el compendio estuviera hecho bajo su misma combinación de formato ─estética y disyuntiva─, entonces, otro gallo habría cantado.
“La Habana y María Eugenia”, de Laidi Fernández, nos pone al descubierto la enfermedad de la capital por la constante mediocridad y la chabacanería que la nueva generación (los hijos del personaje) le reafirman, pero que el lector ya sabe y resulta ser un final de película rusa de los 80: que cuando está comenzando, termina.
“Muerte Inminente”, de Pedro Cena Rivero, asesta un golpe de muerte al lector: un tema aburrido, un diálogo dramatúrgico y nada literario, lugares comunes y las citas que incluye llenan un relato de seis hojas, cuya lectura no queremos continuar.
Las narraciones convergen con la cotidianidad que, no porque esté a nuestro alrededor, es lo más fácil de tratar. Tomar lo que vemos todos los días implica volver a transitar el camino, analizarlo con una nueva mirada, para reconstruir el universo o crear otro universo, de lo contrario caemos, irremediablemente, en lugares gastados que han perdido la fuerza del simbolismo. La cotidianidad es un imán que nos agarra al suelo, nos reafirma que estamos aquí, que es real, no por eso creíble ante los ojos del lector, más si este es avezado.
El médico, testigo como un cura, de los instintos, problemas y escenas más íntimas, humano, cansado, enfrentado, no solo a su realidad, sino también a la realidad próxima, no pudo despojarse de la psicología de no inmiscuirse para protegerse y contar una historia descarnada, real, inverosímil, escatológica, problemática.
Pero no importa, el intento es válido y está ahí, dispuesto en su tentativa, quizás en la próxima “guardia” estos médicos se atrevan a conversar con su chaman, para que éste les cuente lo que vio en las cavernas oscuras, cuando bajo el humo del cáñamo los espíritus le descubrían cómo curar no solo el cuerpo sino también el alma, esa que Pitágoras encerró y dejó libre en su triángulo rectángulo al reflejar el movimiento.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
