Bajo los árboles: poesía de Edward Thomas
Cuando un siglo atrás, en 1914, estalló la Primera Guerra Mundial, tal vez pocos imaginaron hasta qué extremos llegaría el conflicto: cambió las fronteras existentes hasta entonces y en él perdieron la vida casi cincuenta millones de personas. Uno entre tantos fue el poeta inglés Edward Thomas, quien se había alistado en el ejército británico en 1915 y cayó en la batalla de Arrás, Francia, el 9 de abril de 1917.
Philip Edward Thomas nació en Lambeth, Londres, el 3 de marzo de 1878. Muy joven, comenzó a trabajar como crítico literario para el Daily Chronicle de su ciudad natal. Al estallar la guerra, ya era un escritor reconocido: no solo había publicado sus críticas, sino que también había incursionado en la biografía y la novela. Consideraba que la poesía era la más elevada forma de la literatura, y tal vez por eso tardó en comenzar a escribirla, inicialmente bajo el seudónimo Edward Eastaway.
Amigo personal de Robert Frost, Thomas ha sido altamente apreciado entre los escritores de lengua inglesa de diferentes épocas y varios de sus poemas fueron musicalizados. La contemplación del entorno natural, el acercamiento a la campiña de su país, así como la reflexión sobre la vida y la muerte, son sus temas predilectos; así, “bajo los árboles” de un paisaje intemporal, observa “los serenos / juncos suspendidos / sobre imágenes aún más serenas…”.
Aunque Edward Thomas fue sepultado en tierra francesa, en el cementerio militar de Agny, una placa conmemorativa lo recuerda en la Poets’ Corner de la londinense Abadía de Westminster. Los últimos años de la vida del poeta fueron tema de la novela biográfica A Conscious Englishman, de Margaret Keeping. También se le dedicó una obra teatral, y su viuda Helen Noble publicó dos libros: As it Was (1926) y World Without End (1931), memorias del tiempo compartido con Thomas.
Julio*
Nada se mueve salvo las nubes, y en el lago cristalino
sus dobles y la sombra de mi bote.
El mismo bote se agita solamente cuando rompo
este adormecimiento de calor y soledad a flote
para comprobar si lo que veo es pájaro o una mota,
o saber si ya los bosques de la orilla están despiertos.Crecieron desde el amanecer las largas horas
xxx —desplegadas—, y pasaron por lo alto
y por lo más profundo; he observado los serenos
xxx juncos suspendidos
sobre imágenes aún más serenas en un cielo de imágenes:
nada había que mereciera la pena pensar tanto;
todo lo que las tórtolas dicen, por entre las lejanas hojas,
desborda mi mente de satisfacción, así tendido en calma.***
Cincuenta haces
Allí están, sobre sus extremos, los cincuenta haces
que una vez fueron parte de jóvenes avellanos y fresnos
en el bosque de Jenny Pink. Ahora, junto al seto,
bien apilados, crean una barrera por la que solo
puede aventurarse el ratón y el carrizo. La primavera
que viene un mirlo o un petirrojo harán su nido allí,
acostumbrados a ellos, pensando que permanecerán
para siempre, sea lo que sea eso para un pájaro:
esta primavera ya es demasiado tarde, ha llegado
xxx el vencejo.
Era un día caluroso para portarlos:
nunca podrán calentarme mejor, aunque deberán
xxx encender
varias hogueras de invierno. Antes de que se acaben
habrá terminado la guerra, muchas otras cosas
habrán acabado, quizá, que ya no puedo prever
o controlar más de lo que pueden el petirrojo
xxx o el carrizo.***
La palabra
Hay tantas cosas que he olvidado,
que una vez significaron mucho, o puede que no,
todas perdidas, como el hijo de una mujer sin hijos
y los hijos de este hijo que vagan en el inmaculado
abismo de lo que nunca podrá volver a ser.
He olvidado, también, los nombres de grandes hombres
que lucharon y que perdieron o vencieron en las viejas
xxx guerras,
de reyes y demonios y dioses, y de la mayoría
xxx de las estrellas.
Algunas cosas olvido que he olvidado.
Pero cosas más insignificantes hay, aún en mi memoria,
que todas las demás. Un nombre que no he olvidado
—a pesar de que se trata de un nombre vacío,
xxx sin concepto—
nunca puede morir porque primavera tras primavera
algunos tordos aprenden a decirlo mientras cantan.
Siempre hay uno a mediodía diciéndolo claro y
áspero —el nombre, sólo oigo el nombre—.
Mientras quizá esté pensando en el olor, más antiguo,
que es como comida, o mientras me contento
con el olor de la rosa salvaje que es como la memoria,
este nombre me es clamado, de repente,
desde algún lugar de los arbustos por un pájaro
una y otra vez, una pura palabra de tordo.***
Bajo los árboles
Cuando este viejo bosque era joven
los ancestros del tordo
cantaban con la misma dulzura,
como en los viejos tiempos.No había aquí ningún jardín,
ni manzanas ni muérdago;
tampoco los niños, tan queridos,
corrían de un lado a otro.Nuevo era entonces el techado,
pero el guarda era viejo,
y no tenía mucho
oro ni plomo.Tan silenciosas las hayas y el tejo:
mientras él daba vueltas
por el bosque para vigilar,
pocas veces disparaba.Pero ahora que él ha desaparecido
de la mayoría de los recuerdos
aún perdura
un armiño que era suyo,nada más, arrugado y verde,
y sin ningún aroma,
y casi invisible
sobre la pared de esta caseta.
Notas:
* Los poemas aquí presentados forman parte del libro Poesía completa de Edward Thomas (Ediciones Linteo, 2012, traducción de Ben Clark), y han sido tomados del sitio web www.ojosdepapel.com. Una vez más, doy gracias a Nelia Iris Rosales por las búsquedas en Internet.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
