Carta de Rilke a Luis Álvarez Álvarez
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Nota del compilador:
Estas cartas fueron encontradas en el metro de París por una anciana de la que se me negó su nombre. Se dice que estaban en un cofrecito de ébano y marfil, unidas por una cinta de color rosa, y que la nieve había borrado todo vestigio de quién las había escrito. Por mis investigaciones pude esclarecer que fueron vendidas en subasta, a un precio casi insignificante, por un comerciante a un turista, el cual las trajo en un viaje a Cuba y se las entregó a un escritor de provincia, cuyo nombre quiero conservar en el anonimato, quien las tradujo al reconocer la firma de Rainer Maria Rilke. Pero era muy difícil augurar si se trataba de sólo diez cartas o si existían más; por las investigaciones que realicé, opino que eran un muestrario del tractus poético de la Isla, que el autor de las cartas de Franz Xaver Kappus había destinado a unos escritores cubanos; pero el poseedor de las mismas, después de traducidas, las había distribuido entre amigos y poetas, quienes las conservaron hasta el día de hoy. Mi intención fue buscar todas las cartas, volver a colocarlas en el cofrecito de ébano y marfil, descifrar si ciertamente era Rilke su autor, y dar fe de todo ello, a destiempo, en esa apuesta por la poesía y los poetas de hoy.
En algún lugar de Roma,
Octubre y 1903
Estimado poeta Luis Álvarez Álvarez:
He tomado una vereda para llegar a casa, como bien decían los antiguos pobladores de esta ciudad: Todos los caminos conducen a Roma, y en este apartado sitio me acerco a su poemario Difícil de descifrar1, con la fe del que comparte un añejo vino de Tracia. Su poesía, en lo conceptual tiene la movilidad de un crítico que conoce de estos empeños, tal parece. Este libro me ha permitido asumir lo indescifrable como si fuera esto lo que se necesita, tal vez con la música de ciertos creadores que se parecen a su letra, parafraseando las palabras que utiliza como pórtico de Roberto Shumann.
Las imágenes de Joel Jover dan una rara vestidura a sus versos, a tal punto que desdibujan las angustias, los derroteros y la memoria que atesoran estas páginas. Da la impresión, y así le confieso, que los poemas fueron escritos como si fueran hallazgos, como si fueran partituras dispersas, necesarias además por la palabra desnuda, el verso preciso y la hondura de su tono poético. Así nos impone un texto que titula “Fecha” y donde los primeros versos nos aseveran esas otras verdades:
Es hoy: la luz me aguarda.
Anochecido, doy las manos
A la azarosa brevedad del mundo.
Lo elemental se pone en juego ante la brevedad y se asume como formal, y el discurso se hace sin regodeos para aniquilar la imagen, asumiéndose con escenas temporales que ratifican las formas. Yo que estudio la imagen como elemento salvado de una realidad que no logramos tocar, infiero que ha visto usted, en su escritura, ciertas zonas donde abre puertas a lo inmediato, así infiero después de leer los títulos: “Ante la ley”, “En las ventanas”, “El fuego sobre la frente”, y otros poemas donde la angustia de los años y lo preciso de su lenguaje, nos coloca entre las arterias de una poesía que está llena de rupturas y significantes. Hay en cada poema una rara herida.
Diría, y así le confieso, mi estimado poeta Álvarez Álvarez, que ha sido este un ejercicio crítico ante una poesía coloquial que ha ido fluyendo como un río diverso o plural, en el convite de ceremonias personales. Lo alegórico se nos hace una pequeña historia. La imagen edifica raras ceremonias que han tenido la suerte de vivir o quizás de revivir en estas parcelas, donde no es necesario el artificio. La poesía se domestica en su poemario como un animal afectivo y nos enseña la savia de sus experiencias:
Quién puede rescatarme, quién romperá mi pecho
Para filtrar mi angustia transparente,
Mi grito destronado allá en la entraña
De un agua lustral definitiva:
La oscura ceremonia
Que doblega en secreto mi frente entre tus manos.
El amor es también otra ladera de este poemario, pero más que todo, lo fugaz de sus tempestades, donde lo difícil de descifrar se nos hace un órfico–otro–sentido, una razón verdadera para asumir un empeño mayor: la poesía.
Desde estas comarcas romanas, aprendo de estas páginas que me envía, y me deleito ante la imagen que será para mí una remembranza, otro hallazgo, un lujo inequívoco por la vida que vendrá siempre.
Le abraza,
Editado por: Nora Lelyen Fernández
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
