Otro retorno al país natal: más peso y fragancia para la obra lírica de Laura Ruiz
Pero ansiosa lo busco entre lo que se amontona/ sobre la mesa. Con ese verso de largo trecho, de antecedentes sugeridos y anunciaciones extendidas, Laura Ruiz Montes (Matanzas, 1966) deja entrever que su libro, su trazado espiritual, se ubica en un centro cuya lectura revela caminos y piedras. Algo duro encuentro al morder el pan esta mañana. (pp. 21-22). Otro retorno al país natal 1 (Ediciones Matanzas, 2014) es un conjunto de textos que define a la autora como una voz de matiz ineludible para comprender las preceptivas de su generación, en la que ella se erige como una marca de claridad, siempre refundada desde una honda y lúcida indagación en los predios de las pasiones y las razones, siempre lejos de todo simulacro.
Ya antes, desde Queda escrito (Ediciones Matanzas, 1988), pasando por La sombra de los otros (Editorial Letras Cubanas. Colección Pinos Nuevos, 1994), El camino sobre las aguas (Ediciones Unión, 2004) y A qué país volver (Editorial Letras Cubanas, 2007), hasta Los frutos ácidos (Ediciones Matanzas, 2008), su obra lírica se prescribía con la angustia, la desolación de una mujer cuya escritura intentaba la máxima cortazariana de mostrar, antes que decir. Para una lectura orgánica de la poesía de Laura Ruiz, hay que comenzar por cierta advertencia: su manera de afrontar la escritura parte de las ceremonias vitales, acosadas por un orden precario; pero más allá de lo que vive, hay una intención de colocar un puente entre la acción cotidiana, mirada por ella de un modo particular pero que llega a tocar la sensibilidad de muchos, y ese imaginario sensorial, de una humanidad soñada, que se abre como un caleidoscopio de realidades, todas tamizadas por un estado de crisis del que es imposible escapar y le da al cuaderno una belleza especial, que ella reduce y exalta, en su poema “Dúos” (p. 52).
En ella dos frascos de idéntico tamaño y color:
el Azul de Berlín
y el clorato de morfina,
uno al lado del otro,
belleza y veneno
veneno y belleza.
Inseparables.
Sobre ese arco sostenido por el tiempo está el sujeto subalterno; más allá de la búsqueda de lo ontológico, los hilos legítimos de este encuentro se han de buscar en el sueño del pasado, de los días que deambulan en su cosmovisión y de esa construcción inasible que llaman futuro. Ya desde el título comienza el juego. Si se le revisa a la inversa, podrían hallarse códigos de fuerza arrasadora: país natal, retorno, otro. Ser, estar, salir y regresar para reconfigurarse, para darse a sí misma una suerte de golpe de fe, para ir en retrospectiva y nunca desdecirse. Son algunas aristas por las que se desplazan las ideas que tienen su centro en el acto humano como fuerza transversal de la existencia. Auténtica (la palabra en el caso deja de ser manida), es la conmoción, la unidad de las pequeñas partes que van de la mesa al idilio, de la paz de servir a la pena.
No es prisionera, es presidiaria.
Prisionera sería si fuera cautiva de Proust.
En “Escoba amarga” (pp. 31-32).
Por otra parte, el título de la primera pieza lírica deja el intertexto “Nuestro vino es amargo…”, cortado en su centro. Omitir aquello que le da aliento, es otra forma de jugar la misma carta. Procaz manera de ir y volver con José Martí (1853-1895) en la mano de cortar el tiempo, donde debe ponerse luego una mutación pertinente.
Aunque solo prefieran migajas,
Los poquitos que quedaron de la comida de ayer,
cuando les mencionaban con ardor,
con impaciencia,
como dioses que no se sabe
si algún día van a volver.
En “Nuestro vino es agrio…” (pp. 11-12).
El recorrido por las páginas de Otro retorno… obliga a develar el entramado social, los actos en los que la vida pone su destino azaroso y la osadía de calar una representación desde la vocación de libertad solo vista en las voces grandes, voces aquí entrepuestas, y no sin razón, y no con grandilocuencias; todo lo contrario, cuajadas en la armonía de los vocablos, en el ancho sendero de dolores, de pasiones, de preguntas que se proyectan desde la fe y con una ironía finísima trascienden lo mejor de la lírica cubana en su devenir.
Pregunto si el gato va a acordarse de mí
después de tanto tiempo.
Hago preguntas así para no hacer otras.
En “Preguntas” (pp. 13-14).
Saber que hay un diálogo con su tiempo, reconocer, cuestionar, alabar, dialogar, sobreponer su centro, su cultura como ser aislado, ser que se sabe irreconocible y ve a sus semejantes con ese prisma, les da su espacio y se trasforma para que tengan voz; así va tejiendo Laura Ruiz Montes su libro, su fábula de mujer que toca la otra mujer que se busca y legitima. Lo hace todo desde la capacidad de olvidar el miedo, de enunciarlo con frialdad, con la osadía de quien se sobrepone y salta su historia para darse a sí misma la dicha de no cejar en el empeño de complacer sus infiernos, de darle a cada instante y a cada persona, su sitio en la gloria.
Prefiero la tormenta real,
el cuerpo helado,
los ojos llorosos.
En “Sin bitácora” (pp. 15-16).
Junto a ese juego de espejos, distante de todo mimetismo (distante de todo Stendhal), hay un tejido donde se reformulan muchos estados de la poesía; donde los cruzamientos textuales se dan no solo con la versificación, no solo con la cotidianeidad filtrada en ese juego de recetas, recomendaciones y música popular (todo de una hechura de extraordinaria belleza) sino también en un constante ejercicio de esgrima en el que se pincha la historia, la del legado y la que es parte subyacente del corpus literario y, por eso mismo, es tratada con una literariedad que la sojuzga, y con ello la canta.
Si se tuviese que elegir un par de versos para subsumir una madeja lírica de esta envergadura no podría hacerse, pues el buscador se perdería en un tejido que deja demasiadas marcas de felicidad en la lectura; pero no es prudente olvidar que, a saltos, aparecen versos antílopes, líneas que se cruzan con la vida y dejan su eterna huella fugaz.
…
la magnitud de todos los excesos
que desde entonces flotaban en el aire.
En “Idiomas” (pp. 19-20).
Las tres secciones, hilvanadas con cuidadosas puntadas, se dejan llevar por el retorno; las voces múltiples se reúnen en ese ser que vive y en ese juego de fe va, desde sus visitantes hasta la memoria eterna sobre la que se erige y pone una vez más en la página como si fuese una vieja verdad, enunciada con la mayor y más hermosa sutileza posible. Laura Ruiz Montes conoce sus armas y como Shakespeare, sabe que todo está en Hamlet, To be or not to be: that is the question.
En la cirujana del poema “Sin metáforas” (pp. 27-28), acaso obligándonos a verla como su alter ego, la autora ha encontrado en las palabras un camino para enseñarnos el verdadero significado de poner el dedo en la llaga. Confirma ello que su arsenal lingüístico le sirve para contrapuntear, como lo hace luego en “Escoba amarga” (pp. 31-32). No es prisionera, es presidiaria, escribe; pero no solo para enunciar sino para magnificar lo humano y poner en pie de vida la historia menuda que habita en el fondo de todas las imágenes; desde allí, con su quietud asentada en la transparencia de una lengua persistente, abre su ciclo y en él, un camino curioso, tránsito que va desde el origen hacia el futuro, por caminos inversos y no por ello menos aventurados. Todo para dejarnos un sabor a realidad que se contiene y dentro de su cápsula, estalla.
No alcanzábamos a darnos cuenta que lo peor
no eran las muletas
ni el abandono de la novia.
Lo más doloroso era justo el título de la película:
La vida sigue igual.
En “Catorce años” (pp. 49-51).
De una escritura cuidada en toda su magnitud, cada verso es pieza de una edificación donde el lenguaje es un ambiente lleno de sonoridades y los espacios son colores que exploran la grandeza de esta experiencia de vida, desde la dimensión intelectual de la experiencia literaria. Otro retorno… es un libro que estremece porque logra el equilibrio necesario entre el dolor y la belleza de la palabra. Su construcción textual y su capacidad de concentrar lo humano, para desde esos aires lograr conmoción y pensamiento sensible es una ganancia ligada a la mejor tradición de la poesía cubana.
1 Este libro tuvo su primera edición en 2012 por la misma editorial y mereción, en 2013, el Premio de la Crítica que el Instituto del Libro otorga a los mejores textos publicados en la Isla durante el año anterior.
Editado por: Maytee García
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
