Bushido, de Enrique Pérez Díaz
Generalmente cuando una autora o un autor presentan su propia obra, lo hacen a partir de aquellos detalles que, piensa él o cree ella, serán más atractivos para quienes asisten a su promoción, en tanto público lector. Sin embargo, en ocasiones esta estrategia falla, pues el autor apenas ofrece la arista menos importante, profunda o interesante de su creación, en pos, quizás, de entusiasmar al público a partir de la primera lectura o de su visión más superficial y simpática, y deja de lado otros rincones que podrían gustar o atraer más, precisamente por su complejidad y seriedad. Entonces, a la hora de enfrentar la lectura, podemos quedar sorprendidos o desilusionados, pues pareciera que nos dan gato por liebre. O al revés.
En tal caso me vi cuando asistí a la Casa de Asia por la Jornada de la Cultura Japonesa en Cuba, para adquirir -¡al fin!- un ejemplar de Bushido, de Enrique Pérez Díaz, sacado a la luz por Ediciones Extramuros del Centro Provincial del Libro y la Literatura, en 2014.
No es esta la simple novela que ilustró con palabras su autor, sobre dos jovencitos que se buscan a sí mismos; tampoco el texto fantasioso donde un samurái japonés y dos geishas arriban a La Habana (si omitimos la causa del hecho obviamosel clímax dramático del texto) o los leones del Paseo del Prado cobran vida: hay mucho más en estas páginas, cuya interpretación se deriva del reconocimiento de varios planos narrativos paralelos.
Uno de ellos es el autotemático, llevado a lo largo de la obra en forma de pequeños epígrafes, donde se exponen criterios y valoraciones a veces íntimas -quizás del propio autor, quizás no-,de alguien que no se identifica claramente pero que, deducimos por algunas líneas, es el padre de uno de los protagonistas y a la postre el verdadero autor del libro que se escribe mientras leemos. Estos pensamientos llevados al papel rinden homenaje a quien ha sido y será por mucho tiempo un ícono del periodismo mundial y de la mejor literatura: Ernest Hemingway.
A través de esas palabras y del diálogo constante con la fotografía del escritor estadounidense, el autor nos acerca a problemas medulares de la creación literaria como es el nacimiento, la selección o la identificación de un personaje y su relación con el autor, muy parecida a los fenómenos de posesión psicológica que se manifiestan, por ejemplo, en las artes visuales al apropiarse de una imagen ajena para trasladarla al lienzo, a la cartulina o a las tablas en forma de danza o teatro; de manera que el creador se adueña, toma o posee a esa otra persona o carácter. De la página 89 a la 91 del volumen, Pérez Díaz nos regala y pone en evidencia un hecho que, por común a los creadores, no deja de ser tan íntimo, apasionado y entrañable como la misma relación amorosa.
En el mismo sentido, medita hasta qué punto es bien remunerado el escritor desde la perspectiva material y espiritual; cómo es valorado por sus colegas y cómo le afectan la envidia, la incomprensión de los editores y lectores, y otras emociones negativas propias de su entorno. También defiende el derecho de su obra a la existencia, cual si de un hijo amado se tratara: una conducta muy propia de los autores hacia sus creaciones. Hay también un cuestionamiento de la figura del escritor, su rol social y su ambición personal que puede derivar en perniciosa vanidad.
El decursar dramatúrgico en general es lento, ralentado por esas meditaciones del autor y de los mismos personajes, la mayoría de ellos tendientes a la soledad y a un autoanálisis constante. El tono meditativo del lenguaje encaja con el estilo oriental o asiático que transpira la obra, a pesar de describir el torbellino escandaloso de la vida urbana habanera, la destrucción de sus calles y el descuido de las personas que la habitan. Solapada y persistente se trata el abandono filial y la incomprensión de los padres ante determinadas situaciones que enfrentan los menores en etapas vulnerables de sus vidas, como un llamado de atención imprescindible en cualquier época, pero aún más en el entorno social actual.
Desde el punto de vista formal, disfrutamos de historias dentro de la historia: la vida del japonés, la vida de Hemingway, ambos personajes homenajeados en una curiosa comparación como guerreros en tiempos diferentes y con misiones distintas. A su vez, el texto mismo es otra historia que se escribe dentro de sí misma, como se explicita en la página 136. Asimismo se enriquece con otros géneros literarios como la poesía y la epístola. El final en esta enrevesada pero bien diseñada estructura, es completamente abierto.
El sistema de personajes está integrado por la voz que dialoga con el novelista norteamericano, la joven veinteañera Julia, el adolescente de quince años Alain, sus padres, Gala, la madrina de Alain, e incluso podemos incluir al samurái japonés Miyamoto Musashi y a las dos geishas Misuko y Mariko, como protagónicos. Entre los circunstanciales, pueden mencionarse el borracho asaltante y las personas dentro del auto donde ocurre el accidente, del cual es mejor no referir detalle alguno, pues será el móvil de la acción, el hito que saca de la monotonía a todos y que cambia definitivamente el estado de las cosas. Lugar similar ocupan los integrantes del famoso grupo musical Maná, que el autor atrevidamente incluye en la trama como excusa para la realización de un sueño.
Las recias figuras de los felinos habaneros, otrora realizados a partir de los cañones que defendieran a la ciudad de la invasión extranjera en la etapa colonial de la historia de Cuba, son otros símbolos que se manejan con acierto, en tanto protectores de la ciudad y sus habitantes, receptores de su fortaleza y dignidad. Inconformes en su hierática posición como guardianes de un solo camino en el corazón de la parte más vieja de la capital, cobran vida en las noches y se zafan de sus pedestales para acudir al llamado involuntario y a la salvación de sus protegidos. Quizás desearía el lector mayor intensidad dramatúrgica en cuanto a la expectativa creada ante su incomprensible desaparición y las versiones que de ella se ofrecen.
Como en el resto de la obra de Enrique, se constata una vez más el gran peso de los personajes femeninos: Gala, madrina del adolescente, y Julia, la muchacha descreída, son dos seres expuestos a fondo por el autor, cuyos caracteres han sido cuidadosamente dibujados y cuyos más profundos pensamientos y deseos son revelados. La vida de las geishas es defendida y honrada ante los prejuicios derivados del escaso conocimiento de una civilización ancestral.
Igualmente la presencia del mar como leitmotiv preferido por el creador, aparece en Bushido siempre caracterizado en sus más disímiles manifestaciones: apacible, tormentoso, misterioso o brillantemente soleado, otorgándosele un valor más profundo que la mera escenografía para las acciones, en cada caso.
La edición y corrección, así como el diseño exterior y la composición, son de Michel Encinosa Fú sobre la ilustración de cubierta perteneciente a Reinerio Tamayo, labor que resulta en una portada elegante y sobria que aporta plásticamente al contenido literario interior. La dirección artística del proyecto,derivado en tanta belleza visual, la agradecemos a Damaris Rodríguez Cárdenas.
Enrique Pérez Díaz es, además de periodista y escritor -oficios que honra en este libro-, promotor cultural e investigador de la literatura escrita para la infancia y la juventud y ha sido merecedor de numerosos premios.
Invitamos a descubrir nuevos y sólidos caminos con Bushido, título tomado del código de ética japonés medieval, donde su autor propone la introspección como vía para la autodefinición y la esperanza ante un futuro brumoso, al cual muchos adolescentes y jóvenes pueden estar abocados en la actualidad.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
