Qué sea la poesía
Qué sea la poesía, no es lo importante. Lo que importa es su enorme diversidad, como la vida. La poesía es palabra en singular cuyo significado es plural, como decir Vida, Cosmos, ¿Dios? No puede hallarse una Ley universal para la poesía. Las ciencias contemporáneas, detrás de Einstein, están a la caza de la teoría de la unificación de las fuerzas. Sería tonto o quizás mezquino tratar de hallar una ley de unificación de la poesía. Otra cosa es su escritura, que puede tener normas, rupturas de normas, retóricas, rupturas de retóricas. La poesía no es solo la escritura de la poesía.
Me doy cuenta de que hablo en términos demasiado absolutos: no es, es. Lo que la vida sea, no puede ser resuelto en un predicado nominal. El cosmos no se define nada más que por agrupación de materia. Dentro de un agujero negro, ¿qué hay? Se rompen las leyes de la física. La poesía podría incluso romper las leyes de la metafísica, si las hubiera.
La razón poética consiste en la creación. También la imitatio mundi es creativa. La poesía que nace para servir, o solo para cantar al amor, surge de fuente creativa. Crear es el sentido de la poesía, poiesis, una forma diferente de conocimiento del mundo y del ser en el él. Fuerza centrífuga, incluso los poemas más oscuros son expresión. El agujero negro sería el hermetismo mayor, el «mundo real» de Hermes Trimegisto. Qué hay dentro: el misterio, todo misterio es de raíz poética.
El poeta intuye y busca. Cree a veces que recibe «algo» al dictado. Puede que se sienta un místico de la poesía, un «poeta puro», un pararrayos o médium dispuesto a recibir mensajes desde «afuera». Observa a Ra poniéndose y dice: es como la muerte. El símil salta para dar la imagen. Como entre sangre el sol se pone majestuosamente, es un Dios, merece cánticos. La función religiosa tiene allí un origen poético. Se intercomunican. La belleza sobrepasa al alma que se enfrenta a un gran paisaje. El hombre anda en la caza, corre tras la pieza que le dará sustento, y de pronto, frente a sí, un paisaje maravilloso lo abruma. La muerte (de los seres amados) madura la aprehensión sensible de la realidad en el ser. Lo hace mirar hacia adentro. La poesía está allí, en lo externo maravilloso o en lo radiante interior. El poeta comienza a captar las señales del mundo como «especialidad», él lo logra de manera diferente a como lo hacen todos sus iguales. No hay seres humanos incapaces de captar la poesía, incluso de expresarla, pero no todos pueden convertir en arte lo que captan y expresan, arte de la palabras cuando se trata de un género literario. Las divisiones son humanas, somos nosotros los que calzamos un género con el nombre de algo que es mucho más: poesía. No hay arte que no la contenga. O no sería arte.
Lo que sea la poesía no resulta abarcable por una sola definición. Su esencia es múltiple, y por eso hay variadísimos poetas y todos caben en el reparto lírico del mundo. Si ella está también en el gozo y los sentimientos, no somos la única especie capaz de captarla. Véase en los ojos de un perro, en los juegos de los delfines, en el amor de todas las madres de la naturaleza por sus vástagos. Han de captarla en el sabor de los alimentos, en el aroma de la caza, en la claridad solar o en las sombras donde habitan. Si hay otras vidas inteligentes en el cosmos, ellas tendrán sus formas de captarla… y de expresarla.
No hay fuerza sin expresión. La fuerza «bruta» material se puede bastar a sí misma: hace estallar a una estrella y alumbra al espacio a su alrededor. Es en la luz donde se capta mejor (al menos para nuestra especie) el rayo venturoso de la destrucción y de la creación, la contradicción de las contradicciones, que decía Lezama Lima, la contradicción de la poesía: la estrella explota y se destruye para que las nuevas formas se creen en el espacio. Muerte dadora de vida. La poesía está en esa muerte y en esas vidas.
La energía de la inteligencia (humana) es capaz de crear muchas formas de poesía, no solo de captarla en el cosmos, sino de convertir las ensoñaciones de la «irrealidad» (lo entrañable subjetivo, onírico) en maravilla. La poesía obliga al texto a hablar de sí mismo, un «sí mismo» que es el propio acto creativo. No cabe duda de que hay fantasía en las explicaciones que del mundo se han hecho el hombre y la mujer crecientes en su planeta. El acto creativo de imágenes interpretativas conduce a esferas no propiamente poéticas, si nos atenemos a la poesía como creación desde la aprehensión estética del mundo. Pero los orbes creados por el ser en desarrollo contienen dosis de poesía. Altamente poética es la especulación de la física, de la química, de la cosmología… Ciencias y técnicas y religiones y credos de todo tipo, incluso los políticos, encierran dosis elevadísimas a veces (véase en las utopías) de poieseis. El mundo no es solo lírico, es también épico (y dramático, y trágico): la evolución humana desde los árboles y las cavernas hasta los viajes estelares posee el gran derrotero épico de la especie.
Sin poesía no hay ser. Así de absoluto puede sostenerse este enunciado. Uno de los factores especiales de nuestra especie es la capacidad de captar, expresar y convertir en arte lo fenoménico. La poesía está vinculada a nuestro ser. Nos identifica. La manera que una nación, un pueblo, un grupo social o una persona manifiestan poesía, es un claro índice de su identidad. La poesía es identidad, identifica. José Martí lo captó como nadie cuando, en un texto sobre Walt Whitman, dejó dicho que la poesía es «esencial a los pueblos», y a cada ser humano. Sin ella, sin la cualidad transformadora del mundo, no tendríamos ser.
Entonces, ella es también asunto de la ontología. Pero no solo. Lo es de todas las manifestaciones de la filosofía, incluida la filosofía política. Y de los secretos del corazón, porque el corazón en verdad tiene razones que la razón desconoce, buen aserto de Pascal. La poesía es una de esas «razones» objetivas, reales, subjetivas, imaginadas.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
