Influencias, no plagios
Hace ya varios años, y por razones que no vale la pena explicar, dejé de organizar un espacio en Las noches de Boleros de Oro, celebradas los sábados en el Hurón Azul de la UNEAC. El espacio se llamaba El poeta y su obra, y su objetivo era presentar a un poeta que leyera un par de poemas suyos, y compartiera con el público presente la calidez de los boleros. Por espacio de unos diez años, sábado tras sábado se cumplió ese rito, y logramos que el público asistente, casi siempre el mismo, conociera de la poesía cubana, tanto la habanera como de otras provincias, y hasta de varios países.
Pero sucedía que a veces el invitado no llegaba por situaciones inesperadas, y entonces, como ya lo había preparado previamente, yo le presentaba al público un poeta clásico, y le leía sus dos poemas. Una noche de esas se me ocurrió hacer algo distinto.
Estaba leyendo sobre un poeta de origen asturiano, pero que se había hecho poeta y periodista en Cuba, donde vivió por varios años. Su nombre Alfonso Camín, “Hijo Predilecto y Poeta de Asturias”. Camín llega a La Habana en octubre de 1905 con solo quince años de edad.
Nacido en 1890 en Gijón, Asturias, fue el precursor de la poesía negra en Cuba, aunque no se le reconoce en la Isla por su condición de extranjero. Redactor del periódico La Noche, dirigió la revista Apolo y un polémico redactor del Diario de la Marina.
Regresa a España en 1914 y al estallar la Guerra Civil española vuelve a Cuba, y después va a México, donde vive hasta 1967 en que viaja a Gijón definitivamente, y muere en esa ciudad en 1982.
Pero volvamos a la situación de la Noche de Boleros. Resulta que acababa de leer un poema de este autor que me llamó muchísimo la atención, por su cercanía con la poesía de Nicolás Guillén, y aquí se los copio:
¡Habana!
En el horno azucarero
de tu boca almibarada
quiero quemarme, quemarme
como bagazo de caña.
¡Habana!
Pues que has molido mis años
como se muele una zafra
déjame mi azúcar prieta
déjame mi azúcar blanca
dame mi cocomacaco
devuélveme mis mulatas
doradas, sonoras, finas,
finas, sonoras, doradas
¡lo mismo que los centenes
que se nos fueron a España!
¡Dámelo todo de prisa!
¡Mira que me voy mañana!
Bueno, el caso es que leo el poema y les pregunto a mis oyentes quién era el autor. Por supuesto que casi a coro me contestaron: Nicolás Guillén. Ya Guillermo Rodríguez Rivera en su enjundioso ensayo “Lorca en Guillén, Guillén en Lorca” hablaba de la intertextualidad y de las posibilidades de que dos textos dialoguen, así como también mencionaba el concepto de influencias.
Más adelante ponía como ejemplo que casi simultáneamente en Cuba y en Puerto Rico empiezan a escribirse poemas que incorporan la tradición popular mestiza y negra, que hasta ahora solo se había expresado en la música, y habla de que en 1928 el cubano Ramón Guirao y el puertorriqueño Luis Pales Matos publican respectivamente los poemas “Bailadora de rumba” y “Danza negra”.
Camín había publicado en Madrid en 1926, y después en el Diario de la Marina su poema “Dámasajova” dedicado a una poetisa villaclareña, que dice en sus primeros versos: “Negra, carbón celeste, carne de tamarindo…” Pero para terminar en esta búsqueda de coincidencias les propongo que lean dos poemas más, uno de Camín y otro de Guillén, y después valoren:
EL MORRO EN LUZ
De Alfonso Camín
Como en el puerto de La Habana El Morro
que el mar en vano su peñón socava
yo no pido socorro a la mar brava.
Soy el que ofrece sobre el mar socorro.
Firme ante el tiburón panzudo y zorro
que es en la superficie espuma y baba
sus dientes mella cuando en mí los clava
y hasta la luz con mi desdén me ahorro.
Firme me encontrará quien me provoca
igual que el mar que ruge contra el muro
y cuando ruge más, más se sofoca.
Cuanto más acosado más seguro
yo soy El Morro en luz sobre la roca
iluminando el horizonte oscuro.
IGUAL QUE EL MAR
De Nicolás Guillén
Sin freno a una pasión que se desboca
al mar sus crines bárbaras agita
y un poema inmortal su pena grita
junto a la indiferencia de la roca.
Con atrevida lengua lame y toca
la dura piedra a cuyos pies palpita
mas nunca encuentra en su orfandad maldita
amparo en esa piedra con que choca.
Sé de un amor, que como el mar en vano
lanza sus olas con audacia fiera
en pos de un corazón siempre lejano
¡y sé también que en imposible lucha,
igual que el mar, se arrastra y desespera
junto a una helada piedra que no escucha!
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
