Poesía de Niurbis Soler Gómez
De su libro Estaciones o escapar al delirio extraemos los siguientes textos, para compartirlos con los lectores. En ellos podrán ver la variedad de formas que cultiva, los diversos registros comunicativos de sus contenidos, la capacidad para cuajar atmósferas sentimentales de difícil aprehensión.
ROBERTO MANZANO
NIURBIS SOLER GÓMEZ (Chaparra, Las Tunas, 1972). Poeta y narradora. Licenciada en Educación en la especialidad de Español y Literatura y periodista. Miembro del Taller Literario Municipal Crucito, del Grupo Amigos de la Décima y del Taller Literario Provincial El Cucalambé. Ha publicado los libros de poesía Ojos del cuervo (poesía, 2001) y Mutaciones del espejo (décima, 2003), ambos por la editorial Sanlope de Las Tunas. Su obra aparece, además, en diversos plegables, en el libro de reseñas La cuarta palabra (Sanlope 2009), en el de ensayo Hombres necios que acusáis (Editorial Oriente 2001) y en las antologías Erodianas (Sanlope 2002), Antología de la décima cósmica de Las Tunas (México 2001), Que caí bajo la noche (Ediciones Ávila 2003), Confesiones de Circe (El mar y la montaña 2004), Silvio, te debo esta canción (Ediciones Santiago 2004), Antología de la poesía tanática cubana (México 2007), Navegas, isla de oro (Gente Nueva 2009) y La isla en versos. Nuevas voces de la poesía cubana (Ediciones La luz 2012).
INDICIOS DE LA DUDA
Amar es como un tren que se nos va
diciendo adiós en la imaginación…
Si yo hubiera sabido.
IVETTE CEPEDA
No estuve en la estación
y el tren que debía tomar no pasó jamás
O acaso pasó
y el reloj demoró los pasos
para que no llegáramos
ni el tren ni yo
Tampoco era mío
aquel equipaje
repleto de sueños y esperanzas
Ni el boleto que atesoro
como indicio de lo que fue
Presumo que soy ésta
o la viajera
que partió una partió una tarde sin retorno
No eran míos sus gestos
pero siento que aún conservo algo de su cordura
Nunca partí
y sin embargo
mis piernas y mis ojos se acortan de lejanía
Tal vez estuve en la estación
el tren pasó
y yo tomé uno equivocado
con destino a lo imposible
O quizás
nunca viaje
y sigo allí
al borde del andén
diciéndole adiós
a todos los trenes que pasan
TESTIMONIO DEL SUICIDA
Todo pesa
cuando el grito se deshila
desde el polvo a la pupila.
Nadie es culpable
La tristeza hizo un pacto con el silencio
y tensó al equilibrio
Nada esconde el rostro
sólo un trago de luz
que se llevó el último suspiro
Nadie es culpable
si acaso la duda
el miedo
la inapetencia
No busquen señales en el pecho
Nadie fue testigo de la desesperanza
Ninguno sabe de reproches
ni del pedazo que se llevó la luna
Si acaso
culpen al reloj
por no atesorar los segundos
para que fueran eternos
Esos que hacen falta
cuando la frustración se alimenta del crepúsculo
Nadie es culpable
si acaso la soledad
o esa impavidez que se parece a la alegría
No culpen a los ojos
a las manos
que fueron cómplices de la amargura
o quizás del deseo
de amanecer con ángeles
en la proximidad del cuerpo
Nadie es culpable
solo la urgencia de escapar al delirio
de no ser más una pose
un final
oscilando en el abismo
INVENTARIO A LA NOSTALGIA
Qué amasijo devuelve tu figura
A cuál carne dedico mis hincadas
Dónde clavo mis frías dentelladas
Qué limosna precisa de cordura
Sobre cuánta lujuria está la suerte
Dónde flota inerme esta codicia
Cuál asedio disfraza la malicia
Cómo jugar de espaldas a la muerte
Qué sitio preferido se me entrega
Cuán sutil es el grito que se riega
multiplicando el fuego en la garganta
A dónde saltará todo el abismo
si el fondo duele más que un espejismo
y el miedo es otra sombra que me espanta
FESTÍN
Ciegos pájaros sin vuelo
salgan de mí, de mi adentro.
RENAEL GONZÁLEZ
Ciegos pájaros sin vuelo
que me anuncian el ocaso
devoren este pedazo
que alimenta mi recelo
Cuervos muerdan el desvelo
coman del amargo centro
Águilas aniden dentro
donde acechan las pasiones
para que las ilusiones
salgan de mí de mi adentro
ALUCINACIONES
La noche
viene a comer de mi tristeza
a hurgar en el vacío
No sabe
de la soledad que vence orgasmos
ni de la sombra
ahogándome en los pasos del silencio
La puta noche
que desanda los instintos y sonríe
descubriendo calles
atravesadas por el insomnio
Esta mala noche
donde se pierde mi amnesia
donde grito
con el sueño de tantas madrugadas
que en mis dedos había luz
La maldita noche
que se prolonga multiplicando el deseo
que dibuja penumbras
para escapar al olvido
La noche
Esta noche pegada a mis ojos
y que no puedo ver
aunque el sol penetre por mis huesos
FINAL SIN ÁNGEL
Ahora comprendo
cuál era el ángel
que entre nosotros pasó…
SILVIO
Un ángel ha pasado por nuestra casa
No se llevó nada
—aparentemente—
Dejó un par de alas para saltar al abismo
y dudas sobre el regreso
No dijo nada
sin embargo
apuró una sentencia
¡Hágase el silencio!
Desde entonces
necesitamos la sombra en la ventana
los parques
el instante que multiplica el deseo
No hay palabras que recuerden ecos
y la puerta se abre
como una extraña manera de complicidad
Ahora no sabemos
si el ángel que pasó era el nuestro
o si todo no es más
que un engaño de la espera
GÉNESIS DE LA RAZÓN
Nostalgia, ¿cómo has llegado
hasta este rincón sin puertas?
ANA BELQUIS LUNA
Nostalgia, ¿cómo has llegado
hasta el pecho? ¿Quién te puso
bajo el corazón? ¿Qué obtuso
dictamen te ha convocado?
¿Qué ladronzuelo te ha dado
la llave de mis compuertas?
¿Por qué dejas tus desiertas
regiones para atacarme?
¿Qué pretendes con guiarme
hasta este rincón sin puertas?
EXCUSAS PARA UN GIRO HACIA LA NADA
Entonces la mujer de Lot miró hacia atrás…
Génesis19.26
No siempre fue cenizas
Allí estuvo la ciudad
con sus techos apuntando al cielo
y los insomnios del amanecer
No siempre fue el polvo
Antes había luz
truncada por la expectación y el fuego
No siempre fue la sal
—mísera reencarnación del cuerpo—
Su preludio era la sed
el cosquilleo en la espalda
la imperiosa necesidad de un giro
para saciar dudas
Sólo quise mirar sus calles
antes de que las violara el azufre
Sólo quise guardar su imagen en la retina
Es que había tanta pureza en sus arcadas…
ESTACIONES
Nadie puede decir
esta ciudad me pertenece
azuzar los pájaros
cuando sólo les queda
los árboles y el cansancio
Que nadie diga
esta sombra que cobija brillos
puede manchar la primavera
porque seremos otros los traídos por el viento
una hogaza en la boca del difunto
Esta ciudad es un templo
donde cada uno ofrenda el siglo a su manera
inventándose sueños
o una miseria que se asoma en los portales
Nadie descubre esta soledad
el suicidio del invierno en sus calles
aunque sólo sea para escribir
no vale su tristeza
Esta ciudad sangra
cada vez que el tedio adormece sus pezones
o cuando amanecemos
con la duda de creernos falsos
si la felicidad sólo nos alcanzó para el principio
Su silencio puede avecinar lo inefable
pedir permiso
instalarse en el fango
cualquier día
Después sabremos
cuánta lluvia cae en los peldaños
si aún queda tiempo para escapar
si encontraremos en sus huellas
un pedazo de nosotros
absolutamente limpio
DESDE OTRO PUNTO CARDINAL
San Antonio de los Baños, 3:30 a m.
Qué arcilla formó tu pedestal
Quién le dio forma a tus calles
Quién a tus huesos
Quién cuidará tus fotos
con sonrisas y recuerdos
Cómo es posible olvidarte entre tantas horas
Cómo ocultar tus títulos
o a tus hijos
perdiéndose al final de la tarde
o en el polvo de los años
A quién culpar
de este llanto que me florece por dentro
Ciudad
cuánto amor se me desborda
qué haré con mis deseos de verte
si te escondes detrás del horizonte
Hoy le canto a tu distancia
perdida en la rutina de los días
en el espacio vacío del reloj
Hoy te canto ciudad
desde este otro lugar
donde escondo la tristeza
DESPUÉS DEL SILENCIO
Quise ser una más
en la multitud de palabras
aunque a veces
vivamos con el miedo al olvido
si no diferenciamos
los gestos simples de los transeúntes
de la agonía
que sobrevive tras el rostro
Pero cada cual tiene en su espalda
una pequeña historia
un gusto raro a bagazo
que regresa en cada octubre
para aliviarnos la suerte
Decimos entonces
cuánta nostalgia se nos despierta en las sienes
sin entender
que todo vive y muere
a semejanza de lo palpable
Porque la vida es eso
un breve golpe de tiempo
que supera nuestra rutina
un caminar encontrando el abismo en las aceras
Podríamos ser entonces
un puente
una larga sombra inmutable
un pedazo de hierro
ocupando el espacio del ruido
Nada iguala el eco sordo de un pito
la fugaz estela de humo
que se instaló en nuestras pupilas
Más allá del espacio
somos tangibles
bajo el peso de este octubre distinto
porque después del silencio
sólo nos ha quedado el recuerdo de una lluvia
dulce y negra
cayendo por doquier
de dos líneas paralelas
que ya no conducen a ningún sitio
Uno nunca sabe cuándo desaparece todo
ni en qué calendario inscribir el nombre
y que inauguramos el futuro
sobre los recuerdos
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
