La poesía de Miguel Navarro Díaz
Hoy prima en todas partes, como corresponde a una época que asienta sus ejes invisibles en la angustia íntima, el dominio expresivo de la vivencia. Y un arte que la tenga como zócalo y soplo estructurante, trabaja inevitablemente con delectación y prioridad absolutas el mundo interior. Pero en esa representación nunca deja de plasmarse con firme denuncia la sociedad y la época en que se vive.
Así, en los versos de Miguel Navarro Díaz está vigorosamente descrita la vivencia suya, inalienable y profunda; pero también se transparenta nuestra compleja época, donde el sujeto, de modo oblicuo, y desde la angustia interior, da su inclaudicable testimonio. En verso pautado, propenso a la simetría, se ofrece el torbellino y el caos de la atmósfera general en que transcurren nuestros destinos.
Roberto Manzano
Miguel Navarro Díaz (Puerto Padre, Las Tunas, 1966). Poeta y narrador. Miembro de la UNEAC y del Grupo Iberoamericano de Amigos de la Décima Espinel Cucalambé. Ha obtenido diversos premios en concursos provinciales y nacionales. Textos suyos aparecen en Árbol de rimas (España, 1993), Navegas, isla de oro (Editorial Gente Nueva, 2010) y Esta cárcel de aire puro ( Editora Abril, 2010). Ha publicado el plaquette La última cena (2000) y los libros de poesía La voz del ausente (2005), Los sueños sobre las olas (2008), ambos en la Editorial Sanlope. Es profesor del Taller de Repentismo Infantil y Juvenil Chino Velazqueño. Formó parte de la delegación cubana al Encuentro Iberoamericano de Niños y Jóvenes Troveros y Versadores (México, 2013).
MENSAJES
I
Hoy somos más las ovejas espantadas al desierto, dormidas en el concierto de la flauta.
II
Hoy las quejas son campanadas ya viejas en una voz quejumbrosa.
III
Ni una tabla milagrosa en el naufragio aparece. La mano arriba adormece.
IV
Abajo todo destroza una mano prometida donde va a fundirse el hierro.
V
Son el látigo y destierro esta cena repartida para duendes.
VI
Estampida es el camino a la luz, pero arrastrando la cruz que se hunde en la garganta por donde el pecado espanta ojos, carnes, huesos, cruz.
VII
Hoy la procesión es falsa, sin sueños en los desvanes, y busca ansiosa los panes para una ilusión descalza.
VIII
Ahora un fariseo alza sus manos, retoma el vaso, y sorbe todo el ocaso pero le arrecia la suerte.
IX
La palabra es una inerte plegaria para otro paso que se inunda en el abismo (espacio que te aniquila) cuando el tiempo se deshila con la luz del espejismo.
X
Gota a gota, este bautismo de agonías es un muro, es un desandar oscuro, es una arcilla sin nombre.
XI
No basta la cruz y el hombre para cumplir el conjuro.
XIII
Qué será cuando amanezca y algún rostro inquisidor muestre huellas del dolor y una cicatriz ya crezca.
XIV
Quién podrá calmar el frío cuando lo triste no escampa.
XV
Quién podrá evadir la trampa después de un salto al vacío.
HERMANO:
Nieva en la sed de otra noche sin palmar. El recuerdo cruza el mar y me atrapa con su red. Estuve un día a merced de la marea que abruma y soñaba sin la bruma en los ojos, vi las luces, pero hermano, nunca cruces por los rieles de la espuma. En esta orilla un letargo es sombra que cubre el alba. Mi latido no se salva. La soledad es amargo amanecer. Sin embargo, en las fotos te me acercas. Un día rompió las cercas de sal mi suerte en las olas, pero hoy navego a solas junto a las olas más tercas. Quise jugar a Simbad, olvidé los catalejos, rebusco almanaques viejos donde sueña la ciudad y siento que la humedad viene al rostro. Y quién legisla a este pecho que se aísla sin el corazón en marcha. Nieva, hermano. Soy escarcha. Soy un náufrago sin isla. Miro el árbol de ojos tiernos que aquel niño me devuelve. El calendario ahora vuelve a regresar los eternos minutos, pero hay inviernos camino hacia el pecho y llueve la tristeza. Quién se atreve a arrancarme las raíces. Hoy tiendo mis cicatrices a doler bajo la nieve. Dime si a mamá le aqueja otro tiempo de alfileres, si en medio de sus quehaceres habita el frío y la queja. Hoy siento que se me aleja su pupila, que me anuda, y pido su mano acuda para borrar la añoranza. El reloj hunde su lanza en mi carne ya desnuda.
LA ÚLTIMA CENA
I
Sobre los hombros la mesa
como una cruz que se clava
¿Por dónde la herida lava
este corazón que reza?
La campana dobla ilesa
para una salmodia en yugo.
Suena en manos del verdugo
el grillete. Reina el tedio.
Voy a morir sin remedio
por el último mendrugo.
II
Ya no hay pecados perdidos
bajo el brazo. Se desnuda
cada costilla en que anuda
la herrumbre. Ya los latidos
magullados son servidos
para el pacto de la ronda.
Escasas las piedras, honda
la cicatriz; me lacera
tanta ceniza. Y la hoguera
arde sin que Dios responda.
III
En la corte suena el arpa
para los sordos. Bufón,
espero tras el telón
que se levante la carpa,
tal vez se me aleja, zarpa
la fe en esta lluvia grave.
No existen tablas. No sabe
del arca el tiempo. Braceo
en el diluvio :soy reo
atrapado sin la nave.
IV
Me conducen. ¿Qué migaja
de tiempo queda al reloj
por devorar? El tarot
es mi única mortaja.
La cuerda lenta que baja
al escenario es un brote
de agonías. El barrote
tiende su garra. Me ahoga
el calendario y la toga
y Dios no asiste al azote.
V
¿Qué causa si no hay testigo?
¿Por qué se empina el cadalso?
Ladra en mi vientre descalzo
la soledad del mendigo.
Pasto de ovejas. Abrigo
será mi piel para el cuervo.
Otra herida me reservo.
En el costado, la fecha
es silbido de una flecha.
Soy un moribundo ciervo.
VI
Sin embargo, el laberinto
me encierra más a su gruta,
se va haciendo diminuta
la escalera. Cedo instinto.
Poco queda en el recinto.
Ruge al viento la condena.
La llaga con la cadena
supura. Qué triste, Dios,
sin el mando de tu voz
anuncian la última cena.
VII
Sembrada en la piel la huella
con su enterrado latido.
Subo otro peldaño, pido
olvidarme de la mella
prendida al pecho. No sella
el hueso por tanto asombro:
procesión por donde nombro
el dolor ante la horca.
Soy el paria que se ahorca
con la cruz cargada al hombro.
VIII
Odisea, el desafío
de los dioses fue mi luna,
lejos voló la fortuna,
del polizón. Qué navío
se destrozó por el río
de fuego ¿Dónde hallarán
los hombres su talismán?
Voy a entregar mi pecado:
es viernes crucificado.
No tengo vino ni pan.
IX
Hora sin lumbre, despojo
ante la luz de la venda.
El almanaque remienda
minutos, todo de rojo
se tiñe, gotea el ojo
ante una nueva tortura.
Sufro de secuestro. Dura
penitencia, si no existo,
¿Por qué camino va Cristo
a repartir la cordura?
X
Llega el fin. Nada socorre
a la tierra prometida
ante mis pies. La estampida
de la muerte me recorre.
Dejo que la cruz me borre
del reloj que al cuello salta.
Un hombre mira, le asalta
tanto frío y es septiembre;
deja que la suerte siembre,
tira de la cuerda y salta.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
