Poetas traductores de su propia obra (I): Rabindranath Tagore
Ofrenda lírica es el título de un libro publicado en Cuba por la Editorial Arte y Literatura (1976, con reedición en 2006), y que incluye Gitanjali (Ofrenda lírica) y otros poemarios de Rabindranath Tagore. Su versión española fue realizada por Zenobia Camprubí y Juan Ramón Jiménez, quienes empezaron a traducir a Tagore del inglés en 1915, con La luna nueva y El jardinero, y más adelante extendieron su tarea a otras colecciones de la lírica, el teatro y la prosa de Tagore. Los textos traducidos por la pareja dan a muchos lectores la impresión de estar ante una obra originalmente escrita en español, a pesar de que los “originales”, antes de llegar a nuestra lengua, ya pasaron por dos traducciones: la del matrimonio Jiménez-Camprubí y la que hizo el autor al llevarlos del bengalí al inglés.
El pasado 7 de agosto se cumplieron 75 años de la muerte de Rabindranath Tagore (Calcuta, 1861-1941), quien fue merecedor del Premio Nobel de Literatura en 1913, e incursionó de diversos modos en la literatura y el arte.
Pocas veces ha conocido la historia un hombre con actividad tan múltiple como la suya. (…) En su camino literario no desdeñó ninguno de los géneros; fue poeta, dramaturgo, novelista, ensayista, traductor. Fue un investigador de la antigua literatura sánscrita y escribió la gramática del idioma bengalí. Fue también compositor, y a su pluma se debe la historia de la música hindú. (…) Fue redactor general de una revista sobre literatura; recorrió medio mundo, estudió la vida de otros pueblos y dio a conocer su patria.
(Ilya Ehrenburg en el prólogo a Ofrenda lírica, ed. cit.)
Ya respetado como poeta en su tierra natal, y respondiendo al interés de admiradores ingleses, Tagore comenzó a traducir a ese idioma sus propios poemas, escritos originalmente en bengalí. En 1912 viajó a Inglaterra para impartir conferencias, y llevó consigo algunas de las traducciones que tenía hechas. Estas despertaron el interés del poeta anglo-irlandés W. B. Yeats, quien escribió el prefacio a la edición inglesa de Gitanjali (Song Offerings).
El propio Yeats, tiempo después, señaló deficiencias en las versiones que Tagore hizo de sus poemas. Si bien es cierto que toda traducción es discutible, cabría preguntarse hasta qué punto es atinado cuestionar las elecciones de un autor al traducir su propia obra, pues él mejor que nadie conoce el sentido y la esencia de sus escritos. Tagore poseía las herramientas para versionar sus textos, pues se expresaba fluidamente en inglés y escribía también en ese idioma.
Otro crítico ha dicho que quien haya leído la poesía de Tagore en el original bengalí, no puede sentirse del todo satisfecho con las versiones inglesas del autor. Pero en cualquier caso, fue la traducción a un idioma de amplia difusión, como el inglés, lo que allanó el camino a la obra de este gran poeta de la India para alcanzar su actual universalidad. Entre los traductores de su poesía se cuentan Anna Ajmátova y André Gide. Se ha reconocido la influencia de Tagore en escritores tan disímiles como Yasunari Kawabata, Pablo Neruda, Gabriela Mistral y Octavio Paz (un dato curioso: los cuatro fueron galardonados con el Nobel, al igual que Gide y Juan Ramón Jiménez).
En su artículo “Traduciendo a Tagore”, publicado por la revista Letras libres, María Elena Barrera-Agarwal afirma:
Tagore se constituyó en mensajero de sí mismo, fiel a su magna vocación cosmopolita. Zenobia Camprubí y Juan Ramón Jiménez serían sus auspiciosos heraldos en habla hispana. Por su intermedio, Tagore influiría generación tras generación de escritores, incluyendo al trío del Nobel integrado por Gabriela Mistral, Pablo Neruda y Octavio Paz. En el crisol de sucesivas traducciones, es evidente que el mensaje original no sólo no se perdió, sino que fructificó de modo insospechado.
A continuación presentamos el poema 12 de Gitanjali y el poema 85 de El jardinero, en versiones inglesas del autor, y españolas de Zenobia Camprubí y Juan Ramón Jiménez.
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The time that my journey takes is long and the way of it long.
I came out on the chariot of the first gleam of light, and pursued my voyage through the wildernesses of worlds leaving my track on many a star and planet.
It is the most distant course that comes nearest to thyself, and that training is the most intricate which leads to the utter simplicity of a tune.
The traveller has to knock at every alien door to come to his own, and one has to wander through all the outer worlds to reach the innermost shrine at the end.
My eyes strayed far and wide before I shut them and said 'Here art thou!'
The question and the cry 'Oh, where?' melt into tears of a thousand streams and deluge the world with the flood of the assurance 'I am!'
¡Cuánto tiempo dura mi viaje, y que largo es mi camino!
Salí en la carroza del primer albor, y caminé a través de los desiertos de los mundos, dejando mi rastro por las estrellas infinitas.
La ruta más larga es la que sale más pronto a ti, y la más complicada enseñanza no lleva sino a la perfecta sencillez de una melodía.
El viajero tiene que llamar, una tras otra, a todas las puertas extrañas para llegar a la suya; ha de vagar por todos los mundos de fuera, si quiere llegar por fin a su santuario interior.
Mis ojos erraron por todos los confines antes de que yo los cerrara diciendo: “Aquí estás”. Y el grito y la pregunta: “¡Ay! ¿Dónde?” se derriten en las lágrimas de mil raudales y ahogan el mundo con el desbordamiento de su “¡Yo soy!”
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Who are you, reader, reading my poems a hundred years hence?
I cannot send you one single flower from this wealth of the spring, one single streak of gold from yonder clouds.
Open your doors and look abroad.
From your blossoming garden gather fragrant memories of the vanished flowers of an hundred years before.
In the joy of your heart may you feel the living joy that sang one spring morning, sending its glad voice across an hundred years.
Tú, que no sé quién eres, tú, que lees estos versos míos que tienen ya cien años, oye:
No puedo ofrecerte una sola flor de todo el tesoro de la primavera, ni una sola luz de estas nubes de oro.
Pero abre tus puertas y mira; y coge, entre la flor de tu jardín, el recuerdo oloroso de las flores que hace cien años murieron.
¡Y ojalá puedas sentir en la alegría de tu corazón la alegría viva que esta mañana de abril te mandó, a través de cien años, cantando dichosa!
Editado por Heidy Bolaños
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
