Como en nuestro país hay una deficiente crítica de poesía y una ausencia total de mecanismos para una legitimación justa de las jerarquías creadoras, puede suceder, y sucede, que un poeta digno de reconocimiento vegete en las oscuras manos del olvido, mientras otros pigmeos artísticos recorren bulliciosamente el universo.

Es el caso de Felipe Gaspar Calafell, que presentamos hoy a los lectores, como hemos presentado tantos otros de igual calibre y olvido. No se trate de encontrar en Calafel una poesía perfecta, o que confirme una tendencia al uso, o que emplee recursos extraliterarios para llamar la atención.

Encuéntrese, eso sí, porque cada poema suyo es un rico ofrecimiento, la autenticidad psicológica de una persona sensible de estos tiempos, la imaginación viva al servicio de los complejos movimientos de su mundo interior, en el despliegue de unos versículos llenos de confesiones y asociaciones profundas.

                                              ROBERTO MANZANO 


FELIPE GASPAR CALAFELL PÉREZ (Manzanillo, 1964). Poeta. Ha obtenido los premios Manuel Navarro Luna (1984), Primera mención en el Encuentro Debate de Talleres Literarios (1986), Premio 20 de octubre (1987-1989). Participó en el homenaje a jóvenes escritores auspiciado por el Instituto Cubano del Libro en 1989. Tiene publicados Ayer y un otoño de gracia (Ediciones Bayamo, 2001), Exilio de la cordura (Ediciones Manzanillo, 2004) y Reino de las alucinaciones (Ediciones Orto 2012, Premio La puerta de papel). Los textos que aquí se presentan pertenecen a Reino de las alucinaciones.




PALABRAS A UNA MUJER QUE HA DE PARTIR


No olvides el mar y los peces voladores.
Si te vas esta tarde enséñame las manos,
la marca ya tenue de mi beso en tu cuello,
enséñame a leer los mensajes que el viento
pueda traerme, los mensajes
titilantes de las estrellas,
porque además de amarte me aíslo a cantar con las estatuas
de un mundo submarino que me invento,
no olvides mi cuaderno de versos contrahechos,
los pájaros advenedizos de mis insomnios,
la hojarasca de tanto adiós en los andenes.
Si te vas, muéstrame tus ojos,
buscaré en ellos los días errantes de tu corazón,
la historia del beso
escrita en lo hondo de las madrugadas o bajo la voz del sol.
Déjame, déjame,
sabré comerme mi pedazo de luz sin tus palabras,
sabré caminar por las calles sin tu voz metida en losrelojes.

Puedes irte, pero antes
enséñame el camino del amor en tu pecho,
porque el adiós ya dejó sus destellos en mi casa
como quien olvida el pañuelo para después volver.
Pero no vuelvas, no vuelvas,
las campanadas nuestras sonaron hasta consumirse
en un crepúsculo de mitos
y no hay taumaturgo que las libere para siempre
del reino alucinante de la fábula.




AL OTRO LADO DE LA FANTASÍA


Regresaríaal mismo viejo jardín de los retozos,
al mismoviejo lobo que me ama,
pero es largo el camino y el viento aúlla
cubierto con toda la herrumbre de los deseos
y el tiempo es
un mar insondable
como una mirada de estatua.
Regresaríacon los pies descalzos,
las manos azules de saludar,
viejos peregrinos que todo conocen,
pero la infancia ya perdió sus juguetes.
Sólo tengo el futuro como una tela blanquísima
que he de rajar con mis palabras
pasar luegoy no dejarde mí
sino unas colillas que no admiten
sentarse enlos museos
porque nada soyy nada tengo:
sólo unas manos buscando otras
al otro lado de la fantasía
dondenuncatuve guitarra perdurable.




CONTRADICCIÓN ENTRE EL TIEMPO Y YO


Ya sé que el tiempo es un ojo impenetrable.
Por eso no miré los relojes
y voy al mar soñando ver una sirena
para maravillar a los crónicos solitarios de este mundo,
los que nunca tuvieron premios ni sonrisas de nadie.

El tiempo es el carrusel de la eternidad
donde los niños sueltan al aire
voces como cascabeles de un dios.
Años atrás
él era mi adversario en los pasos, en los juegos,
en todos los rituales del hábito.

Ya sé,olvidarlo es el mejor
sicofármaco para la ansiedad,
es como estareternamente en una playa
con la muchacha que los dados nos trajeron,
ayer esto, ayer lo otro,
mañana qué será,
son cosas que se escuchan en las calles
cuando uno quiere viajar hacia la desnudez del silencio
en ningún paraje del mundo.
Los minutos, las horas, los días,
correncon todo el velamen de la vida.

Voy a hacer un poema con el tiempo
para que el tiempo me olvide, nos olvidemos
como dos espaldas que se han visto
sólo de pasada.




PALABRAS A UN HIPOTÉTICO SER DE OTRO PARAJE


Si existes conociendo la bella fisonomía del amor,
elcráneo lleno de los pájaros lucíferos de la razón,
si has visto una flor en los labios de un ogro
o una chispa de felicidad queriendo escapar de un sótano
para beberse en paz las ofrendas del sol
y has levantado una polvareda de justicia sobre las nubes,
entonceseres mi amigo,
conoces la vestimenta de mi letra,
me has visitado para darme el cascabel de la sangre,
pero si eres la excelsa hipocondría de la imaginación,
una idea del polvo racional más que miedo atroz,
un amante de la llovizna etérea
entonces
eres la poesía y tienes un sitio
en mi tosca mesa de escribir
cuando el día de la floración llega
con su vertiginosa falange de palabras
hasta dejarme dormido sobre la vida,
sobre el mundo.




ESTOY SOLO EN LA NOCHE.
Presiento los frutos del amanecer
como un arpa enloquecida.
Estoy con nadie.

Qué falta hace una muchacha
que llegue y me cuente algo de su vida.
Vendrá el tiempo de los milagros,
reencontraré el corazón del niño que fui bajo el aguacero,
volveré a la génesis de mi delirio
buscando el infinito por las calles.

Alguien dirá:
Ese loco se inventa lámparas
para pedirle un amuleto a la vida,
pero soy recolector de maravillas
que vuelve siempre de un remoto viaje.

Estoy solo en la noche, pero mañana
alguien vendrá.




DESDE LA GLORIETA PARTEN


Los amantes desde ti se hacen el amor como un solo beso
aunque los vientos sean polvo de hojas que fueron
primaveras
aunque las casas parezcan muertas.
Adónde llegará el barco del amor.
Alguien puede decirme a qué puerto llegarácargado de frutos
hoy que el cielo amenaza el diálogo de todo velamen.
Amantes son gente arriesgándose en aguas encabritadas,
no son jardín mimado por débil jardinero.

Los veo yéndose. No miran atrás sino para que dejen
huellas añorándolos.Todo empieza con el nombre de las manos,
dicen los magos para desvanecer el ocaso en el pechosaliente del día.
El mar, la dicha de tener el mar y ser un barco
en este día en que el solitario es una ventana apedreada.




EL ALELUYA DEL LUCERO


Si el niño juega con el estío,
recoge piedras en el silencio,
se recuesta en la tarde como si fuera
el árbol más hermoso de un bosque
ya perdido en la sangre de los mares.
Si pierde el juguete
y la luna le da sombras enloquecidas
y los días le prestan su flautilla,
será feliz como el payaso de mirada alerta
al que no asusta
el mutismo de su rostro pintado,
seguramente se perderá en una playa
por buscar caracoles y caracoles
que fueron la memoria tenaz de la ceniza.
Si encuentra una pelota,
con ella tirará a los aires
todos esos gritos por siglos contenidos
en la garganta del pájaro más mudo.
Todo niño es la gruta
donde anida el aleluya del lucero,
el hosanna de luz del cocuyo.
Pero si el niño pierde las manos de la madre
en la madrugada de la muerte,
los ojos del monito en el zoológico,
inventarán un calendario por donde no pasen
los devastadores truenos que intentan
destruir el alborozo de las abejas.
Porque el niño no es el papalote,
pero sí el recuerdo
que el papalote deja en el capricho del viento
como el mago deja su asombro,
como el alba deja la vestimenta de la noche
en el centro gélido del sol.




ESTE PUEBLO DE PROVINCIA SE VA A MORIR.


Los poetas de academia se alejan
buscando el arcángel de la posteridad.
De noche nadie canta.
Los astros apenas pueden verse
porque detrás de los ojos tenemos
solamente nieblas,
nieblas que nos legaron los suicidas
amantes de su propia sombra.

Aquí no hay puentes para los soñadores,
aquí sólo yo devorando estrellas,
sacando del polvo viejas cartas,
tratando de recomenzar mi elogio a la sal.

Este pueblo de provincia se va a morir.
Puedo yo 
acaso
apuntalarlo.
Un pájaro y otro buscan lo inaudible.




NO TE VAYAS AÚN, TIEMPO JOVEN,
porque mis días ahondan sus dientes en la ceniza
y nadie viene a salvarme de la intemperie
(vino alguien hace unos días
a devolverme un tiempo perdido).
Aquí estuvo ella, levedad de mariposa,
y encontró el fuego en la entraña de la estatua.
Vuelve, paloma mía,
no me dejes con la sed en las manos,
no me abandones.
Aún no he creído hasta el azul,
aún mi vida es un papalote frágil en el viento.




LLOVÍA FRENÉTICAMENTE
y los colores de la vida
eran mariposas quietas en un paisaje abismal.
Nadie podía saberlo pero lejos,
dormido en la hojarasca de un parque,
un poeta soñaba con muchachas ebrias
recién llegadas al espejo del instinto.
No estaba solo,
los astros del firmamento le aplaudían
con interminables gestos de pájaros enamorados
en el abrupto dormitorio de la raíz de todo.
Llovía a gritos.
Bajo la lluvia una loca decía frases inconexas,
frases de río adulterado,
de piel herida por la desolación.
El poeta se levantó,
leyó en el hueco de las manos la hora y dijo:
La locura no es otra cosa que el paroxismo de un sabio.
Las estrellas celebraban una fiesta
a la que por extraño designio
el poeta no ha sido invitado.
Mañana es otro día,
en el primer tren me iré hacia la esperanza
con el rostro cubierto de inviernos.
Hay que rasgar lo incierto,
porque la soledad es una prostituta,
porque de los niños surgen pálidos enigmas.
En la otra cara del viento está la piel del beso:
he de buscarla
antes que el sol se apague en la memoria.




QUIERO CANTAR,
decir mi nombre a los cuatro vientos
para verlo roto como el cristal,
un nombre que no escogí,
por el que me llaman de lejos y de cerca,
como a un misterio,
un nombre hecho para aullar en los caminos,
para recoger los huesos trémulos de la vida,
un nombre, el mío,
para ser hijo de mi propia luz.




NOMBRE AL FIN


Este maldito afán de escribir mi nombre
al final de cada poema,
es permisible como una campanada en el alba,
como los puntapiés de la locura,
como los sueños en las manos privadas
o aquel beso que le dimos al destino
como si fuera nada.
Es permisible
porque alguien abre una piedra.




VEN A CONQUISTAR LA TARDE
ahora que estoy solo como un naúfrago
mirando este mar sin aves
como quien abre un cofre y encuentra
un espejo mentiroso,
una llave para entrar al mundo
lejano y vasto de los recuerdos perdidos.
Ven, escucha una voz que busca
tus oídos bajo la lluvia de otro día.
Pobre voz, tus pasos no dejaron ninguna huella,
aquel día quedó cubierto
por la escarcha del olvido.
La tarde va ofreciendo colores al tiempo reidor,
ven a conquistarlo sacando pájaros de su rostro,
la hora de cantar es el nacimiento de una flor
cuyo camino es la nada,
la soledad terrible del vacío.




MIRANDO EL MAR
el corazón recobra los días
que creíamos perdidos para siempre.
No hay reposo en el sueño 
sino en el amor
que ameniza la salvadora esperanza
como el caracol su misterio.
Hay que salvar
el centro luminoso de la sombra.
Hay que salvarlo
si no la sombra nos cubre
y nos deja morir sobre la tierra
como un perro sin dueño.




HASTA ENCONTRARME


Me iré lejos hasta encontrarme,
para pedirle el último pan a la esperanza.
Besaré los caminos como quien llega
a poner el sol en su mesa
porque andar es el mandato del hombre:
andar siempre como un veloz y fuerte corcel.
En los vientos está inscrita mi nota,
la soledad no será completamente mi reina.
Me iré lejos…
hasta encontrarme.




HASTA EL FIN DEL ROCÍO


Caminando hacia la parte
esencialmente bella del silencio
descubro niños desolados por la vida,
ojos que esfumó la ausencia
mirando acaso un árbol en su adiós,
un retorno de los días que fueron
la piel del sueño,
el éxtasis de la lluvia cayendo
como muertes victorianas
en las gavetas donde se guardan secretamente
los más crudos olvidos.
He visto un pájaro sin alas volar,
un rostro sin ojos ver el aleteo de muchas partidas
hacia el país de los grandes augurios.
He caminado como un loco.
He dormido en la flor como en el mejor hotel.
Sin un centavo en la mirada
he contemplado atardeceres,
demonios con rostros de ángeles,
y aquellos recuerdos que fueron
la varita del mago, el ábrete sésamo,
el arcoiris del beso,
el vino prohibido para los soñadores.
Nadie sabe todo el oro del abismo que he acariciado
con las manos del talismán robusto.
Nadie ha visto el tiempo de la nieve morir
como payaso cabizbajo
cansado de hacer reír a la gente.
Sueño que todos
han amado el alfa y la omega
de las noches que sólo tuvieron una única lira,
de los ojos que han convertido
el fuego de la piedra
en enigma de la gota de agua
que ofreció el destino.
Alguien pensará que soy un río profundo
por las inútiles palabras de un orate,
pero él puede ver la luz
si le damos un sol, una ventana,
si le ofrecemos el alma de la mano
como quien da los sueños para ser revelados.
Sólo la gaviota comprende
el cansancio de los zapatos
que han recorrido los caminos del viento
para entregarle al árbol dormido
la ofrenda que lo hará despertar
y hacerle viajero como los ríos
y largo como la torre que levantan los gigantes
hasta el fin del rocío,
de la última rosa desnuda
del que nunca fue inútil mutismo,
mi carnaval sin sueños llevados por sus madres
a comprar los bombones
que iluminarán el paladeo de la estrella
en el ciego (pero hermano)
despertar del delirio,
en la ciega (pero hermana)
penumbra de la última siesta del hombre.