Como un abrazo buscando el cuello
Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.
Eduardo Galeano
Como el abrazo que se te queda prendido cuando los brazos se van. Como la sonrisa que, incluso sin atravesar la comisura de los labios, se sabe ahí; se sabe sonrisa. Como la alegría que se resiste a descolgar las cortinas cuando la fiesta acaba…
Así llega la Feria a su día once: como el abrazo prendido del cuello, la sonrisa desbordando desde dentro y la alegría sosteniendo las cortinas en algún lugar del cielo. Así llega, también, El Cañonazo a su número 10: con la última bala de cañón presagiando lo bueno.
Porque La Cabaña es solo el prefacio de las páginas por escribir en la anatomía literaria de este archipiélago. Aun cuando termine, no acaba… Solo hace las maletas para apostar todo al reencuentro. Para desandar los caminos que esperan con ansia el libro, y el libro que espera con ansia a la gente. Para hacerse texto (y pretexto).
Hoy no importan las madrugadas, y el cansancio es apenas la postal de un recuerdo. Solo cuentan las ganas estrechando el papel. Solo cuentan las manos traspapelando el deseo impreso.
Y la colección de extras (horas, energías, sueño) serán lo que quede cuando la Feria deje La Cabaña, cuando deje de circular nuestro Cañonazo y el de las 9:00 p.m. siga rompiendo el silencio en la bahía, en la ciudad, en la sinceridad de dos sobre la espalda del Malecón en un falso invierno. Cuando la Feria se haga provincia; cuando el libro se haga nervio.
Volverá entonces la sonrisa labios afuera y comisuras adentro; volverá la alegría a hacer piruetas con los telones, deslizando la buena vibra que canaliza febrero; y volverá, definitivamente, otro abrazo, de bruces a la gente, aspirando el cuello.
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