Ana Luisa Amaral, poeta y traductora portuguesa
Nacida en Lisboa en 1956, Ana Luisa Amaral es poeta, traductora y profesora de cultura y literatura inglesas. en la Universidad de Oporto. Numerosas publicaciones académicas de su autoría han aparecido en Portugal y en otros países. Con Ana Gabriela Macedo es coautora del Dicionário de Crítica Feminista (Oporto, Editorial Afrontamento, 2005); ha realizado investigaciones sobre poéticas comparadas y estudios feministas, y tiene un doctorado sobre la poesía de Emily Dickinson.
Entre sus traducciones del inglés se cuentan Ponto Último e Outros Poemas, de John Updike (Civilização, 2009); Duzentos Poemas, de Emily Dickinson (Relógio d’Água, 2015); Carol, de Patricia Highsmith (Relógio d'Água, 2015) y 30 Sonetos, de William Shakespeare (Relógio d'Água, 2015). Además, en colaboración con Kristy Sword, tradujo al inglés Mar Meu/My Sea of Timor, del escritor y político timorense Xanana Gusmão (Granito, 1998).
Ha escrito poesía, teatro, narrativa y literatura infanto-juvenil; algunos de sus libros para niños y jóvenes se han llevado a la escena. Sus poemarios han sido editados en Portugal, Francia, Brasil, Suecia, Holanda, Venezuela, Italia y Colombia, países donde la autora ha realizado lecturas de su obra, traducida a varios idiomas e incluida en antologías de Portugal y el extranjero. Ha recibido premios como el de poesía Giuseppe Acerbi, de Italia, en 2007, y el Gran Premio de Poesía de la Asociación Portuguesa de Escritores, en 2008.
Los poemas que he traducido a manera de muestra fueron tomados de Internet, y pertenecen a los libros Às vezes o paraíso (A veces el paraíso, Quetzal, 1998; reed, 2000) y A arte de ser tigre (El arte de ser tigre, Gótica, 2003).
* * *
Un cielo y nada más
Un cielo y nada más, que uno solo tenemos,
como en este sistema: solo un sol.
Pero hay luces fingiendo estar colgadas
de la bóveda azul, como de un techo.
Es su número tal, amor, que deslumbrados
quedarían tus ojos al mostrártelas,
luz de proscenio, azul como de
circo, y danza pues conmigo en el
trapecio, poema en alto riesgo,
y un levísimo toque de misterio,
toma las lentejuelas que se fingen
soles mal descubiertos, y ahora lanza
ancla mayor sobre mi corazón.
Que no te asuste el sonido de este
trovar que solo ahora oíste,
era de dios su voz, o mito,
era de un ángel por demás caído.
Mas de verdad, un natural fenómeno
invadiendo tus venas y cerebro,
tan frágil como alcohol, y tan
potente y liso como alcohol,
implosionando desde el cielo y las estrellas
inmensas y fingiéndose y colgadas
en la bóveda azul. Si te mostrase, amor,
el color del mal sueño que ahora mismo
pasaba por aquí, un cielo
y nada más, porque nada tenemos
que no sea esta angustia de
mortales (y la maldición de la rima
ya ahora, invadiendo el poema en alto
riesgo), y la danza en el trapecio
prohibido, sin red, sin dios ni ley,
ni música de danza, ni siquiera
inocencia infantil, amor,
ni la inocencia. Un cielo, y nada más.
Um céu e nada mais
Um céu e nada mais — que só um temos,
como neste sistema: só um sol.
Mas luzes a fingir, dependuradas
em abóbada azul — como de tecto.
E o seu número tal, que deslumbrados
neram os teus olhos, se tas mostrasse,
amor, tão de ribalta azul, como de
circo, e dança então comigo no
trapézio, poema em alto risco,
e um levíssimo toque de mistério.
Pega nas lantejoulas a fingir
de sóis mal descobertos e lança
agora a âncora maior sobre o meu
coração. Que não te assuste o som
desse trovão que ainda agora ouviste,
era de deus a sua voz, ou mito,
era de um anjo por demais caído.
Mas, de verdade: natural fenómeno
a invadir-te as veias e o cérebro,
tão frágil como álcool, tão de
potente e liso como álcool
implodindo do céu e das estrelas,
imensas a fingir e penduradas
sobre abóbada azul. Se te mostrasse,
amor, a cor do pesadelo que por
aqui passou agora mesmo, um céu
e nada mais — que nada temos,
que não seja esta angústia de
mortais (e a maldição da rima,
já agora, a invadir poema em alto
risco), e a dança no trapézio
proibido, sem rede, deus, ou lei,
nem música de dança, nem sequer
inocência de criança, amor,
nem inocência. Um céu e nada mais.
De Às Vezes o Paraíso (A veces el paraíso)
***
La más perfecta imagen
Si yo barriese todas las mañanas las pequeñas
agujas que caen de este arbusto y el suelo
que les da casa, tendría una metáfora perfecta para
lo que me llevó a desamarte. Si todas las mañanas
fregara esta ventana y, en el fulgor del vidrio, amén
de mi reflejo, sintiera desviar la transparencia
que la nada encarna, vería que el arbusto no pasa
de un infierno, ausente el decasílabo de la llama.
Si todas las mañanas viese la telaraña adornarle las
ramas, también la entendería, esa imperfección
de mayo a agosto que le corrompe los hilos y les
desarma la geometría. Y el color. Incluso si ahora viese
este poema en tono de conclusión, notaría como su
verso crece, sin rimar, en una prosodia incierta y
discontinua que huye de lo que me es común. El divagar
del viento, la erosión. Vería que la saudade pertenece a otra
tela de otro tiempo, no es de aquí, pero le fue prestada
a una neurona mía, una memoria que aún insiste,
una belleza cualquiera: el fuego de una pira funeraria.
La más perfecta imagen del arte. Y del adiós.
A Mais Perfeita Imagem
Se eu varresse todas as manhãs as pequenas
agulhas que caem deste arbusto e o chão
que lhes dá casa, teria uma metáfora perfeita para
o que me levou a desamar-te. Se todas as manhãs
lavasse esta janela e, no fulgor do vidro, além
do meu reflexo, sentisse distrair-se a transparência
que o nada representa, veria que o arbusto não passa
de um inferno, ausente o decassílabo da chama.
Se todas as manhãs olhasse a teia a enfeitar-lhe os
ramos, também a entendia, a essa imperfeição
de Maio a Agosto que lhe corrompe os fios e lhes
desarma geometria. E a cor. Mesmo se agora visse
este poema em tom de conclusão, notaria como o seu
verso cresce, sem rimar, numa prosódia incerta e
descontínua que foge ao meu comum. O devagar do
vento, a erosão. Veria que a saudade pertence a outra
teia de outro tempo, não é daqui, mas se emprestou
a um neurônio meu, uma memória que teima ainda,
uma qualquer beleza: o fogo de uma pira funerária.
A mais perfeita imagem da arte. E do adeus.
De A Arte de Ser Tigre (El arte de ser tigre)
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
