Releer a Garrote
"Hermano, falleció Garrote, no tengo aún los detalles. Más tarde te digo cómo será el sepelio. Chamizo".
Era el sábado 30 de marzo. Apenas habían transcurrido catorce días del fin de la Feria del Libro en Mayabeque, donde Juan Carlos Garrote Gil —como de costumbre— participó a tiempo completo.
Pero mis palabras, no obstante la tristeza que a todos nos embarga, no tendrán tono de despedida, porque Garrote, con su alma de niño grande, continuará feria tras feria haciendo de las suyas… Nicolareño hasta la botella, había nacido el 24 de noviembre de 1951 y era —sin temor a la hipérbole— uno de los decimistas más auténticos del país. Su décima poseía un innegable sello personal en una época donde a mi juicio se reiteran lo monocorde y lo fatuo. Aunque incursionó con acierto en las Artes Plásticas, su obra poética (Memorial del pulso, Se hace camino al andar, Decavarón: el libro de Mercedes, Tropicalícito y De ávida vida, entre otros títulos) perdurará en el tiempo como ejemplo de un discurso diferente.
Lo conocí en los albores de 1990 cuando todavía los Talleres Literarios conservaban su esplendor. De entonces a la fecha nos unió una estrecha amistad no exenta de travesuras y codos jorobados. No voy a olvidar nunca que le encantaba que lo llamara "mi maestro", algo que no siempre hacía para mortificarlo, pero que tenía más que merecido, pues fue maestro de generaciones y mucho le debíamos quienes lo sucedimos.
Medina, Josué, Fela, Pepe, Andrea, Raulito, Encarna, Gisela, Elizabeth, Diosdado, Iván, Yasmín, Zurbano, Landa, Fermín, La Maga, Mederos, Valls, E.R.A., Teremir, Guille, Dámaris, Coronel, Julita, Terry, Esther, Jorgito García, Ettiel, Aisnara y María, Marlén, Amelia, Elena, Danielito, Eliane, Yosnel, Indra, Carlos René, Normita, Odelmis, Joselín, Dania, Valido, Álida, Robe, Javier, (y me perdonan cualquier omisión), ¡sus hermanos!, más que decirle adiós o que echarlo de menos, lo leeremos siempre.
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Francisco Blanco Hernández y Francisco Blanco Ávila
