Entre la luna y el agua
o la capacidad de revelar

Enid Vian

La poesía –esté dirigida a los adultos o a los niños, como es el caso–, es género de los que saben y pueden sopesar las honduras y las interacciones entre los objetos, el paisaje, los sentimientos, la realidad. El ojo del poeta vacila entre la luna y el agua, entre la multiplicidad de espejos reales y los forjados, entre los eventos de todo tipo y los hechos vitales. No es posible valorar la poesía entonces, sin atribuirle al poeta capacidades: primero, de observación sensible; después, de revelación, tanto de bellezas y esencialidades ocultas, como de intuiciones y experiencias únicas.
Entre la luna y el agua (Editorial Oriente, 2005), de Olga Marta Pérez, escritora que hace poesías para niños –aunque también es conocida por sus narraciones para el pequeño lector– se inserta en esta intención de penetrar en lo que no descubrimos a primera vista, por estar absortos en planos de la cotidianida hipnotizante y porque para verlos hay que adiestrar la sensibilidad y el intelecto. Para el disfrute del ingenio, no hay límites de edad, y este breve libro confirma que la buena poesía para niños es eficaz para el hombre. Dice Olga Marta:

La noche con su silencio,/ está sentada en el parque,/ borda lo oscuro en la esquina/ y pide a la estatua un baile,/ entonces danzan en vuelo/ la quieta canción del aire./ La noche con su silencio/ y la estatua con su parque.

¿Revelador? ¿Conmovedor? ¿Bello? ¿Sugerente? Es todo eso. La noche, una estatua, un parque. A la poeta le bastan pocos elementos para develar cómo actúa el misterio de la nocturnidad, la belleza y lo ignoto, y, desde su intuición poética, cómo se revela en lo dado.
Con apego a la poesía tradicional –a veces de cierto aliento lorquiano–, sin rupturas (o explosiones) experimentales, pero con un sentido del equilibrio y la elegancia que distingue estos poemas de la poesía habitual, la autora no sólo toca las fibras más humanas de sus lectores, sino que apela también –en tono a veces nostálgico, como susurrado– a la inteligencia y a la reflexión. Lo hace con esa capacidad que tiene el poeta para seleccionar una parte de la realidad y –con recursos de asociaciones, traslados, imágenes y comparaciones– hallar nuevas aristas de lo aparentemente intrascendente..
Los poemas de Entre la luna y el agua se mueven sabiamente, con suma delicadeza, entre estos dos elementos esenciales y eternos… la luna, el agua. También entre la noche y la danza, la libertad y el sueño. Además, son un compendio de equilibrios entre Tricolor un poemario realizado por Olga Marta junto a la ensayista e investigadora Vivian Acosta, donde se apela a la sonoridad de las palabras, al ingenio y al juego conceptual–, y el primer breve volumen escrito por la autora –Tres lunas–, donde dialoga con su propio deslumbramiento ante la maternidad.
No abandona en el libro que hoy recomiendo a los lectores de todas las edades, ni el sentido del juego en la concepción misma y en la estructura de muchos poemas, ni cierto atisbo filosófico que se aprecia desde el primer poemario de esta autora. Pero la imagen, la profundidad y la elaboración de la poesía alcanzan mayor eficacia, madurez y evocación, quizás por hallazgos tan raros –entre otros valores ya subrayados– como el hecho de develar elementos nuevos de la realidad con términos utilizados una y otra vez por los poetas de todos los tiempos.
Palabras como mariposa, sueño, beso, parecen objetables selecciones de lo mismo; pero la autora se encarga de que no sea así; y de hecho no ocurre si hay una visión aguda, una interiorización poética, una intención veraz y un dominio del concepto; si se libera la mariposa, presa bajo el cristal, y se canta a la libertad desde un ángulo propio y sugerente:

La mariposa que vive/ en el aplauso del beso,/ quieta en la luz amarilla/ que tiñe el cristal sereno,/ sueña un sueño diminuto/ con cierto gusto a recuerdo./ Apenas si la acompañan/ flores que saben de invierno,/ pero prefieren el roce de una tarde de aguacero. La mariposa que vive/ con las alas en suspenso,/ revive al sol su aventura de volar al descubierto.

Dice Olga Marta, para que el lector medite y sueñe.

La mirada
de Teresa de la Parra

Zaida Capote Cruz

La editorial Arte y Literatura ha publicado Epistolario y otros textos, de Teresa de la Parra. Esta autora, que aunque tuvo la popularidad de Rómulo Gallegos, autor de otro de los títulos publicados ahora por la misma editorial, sí fue bastante conocida en su época. Teresa de la Parra había escrito su novela Ifigenia en 1924 y la salida del libro desató una polémica tremenda. En aquella primera novela ella denunciaba la situación de la mujer, la obligatoriedad del matrimonio y varios temas afines tratados también en ese tiempo por otras de las escritoras de vanguardia. La mirada de Teresa de la Parra, sumamente irónica, concitó un interés inmenso. El libro tuvo defensores y detractores, sobre todo en Caracas, ciudad que en una de sus cartas recogidas en este volumen ella llama “un monasterio al aire libre”. Hay un momento en que narra, en una de las conferencias dictadas en Bogotá en 1930 –esos son los “otros textos” a que alude el título– el cierre de los conventos y cómo las grandes familias caraqueñas acogieron en sus casas a las monjas expulsadas, para que pudieran seguir guardando clausura, es una imagen que casa perfectamente con la idea del “monasterio al aire libre”, aunque ella se estuviera refiriendo al ambiente provinciano que su novela había venido a agitar.

Ifigenia ya fue publicada en la colección Huracán; también la Casa de las Américas publicó sus Memorias de la Mamá Blanca, un libro mucho más vinculado con la tradición literaria hispanoamericana, específicamente con los relatos costumbristas, que le mereciera el aplauso unánime de la crítica. Y el libro que ahora nos ocupa nos ofrece de modo muy eficaz la posibilidad de completar nuestra visión como lectores de la obra de Teresa de la Parra y tiene el mérito, además, de mostrarnos con claridad la fascinante personalidad de esta autora, que de seguro resultará muy atractiva incluso para quienes no conozcan el resto de su obra y una incitación, espero, para completar ese conocimiento.
Para hacerle un homenaje un poco irregular a Teresa de la Parra –a quien le gustaba posar de irreverente– voy a empezar esta somera presentación por los últimos textos del libro. Esas tres conferencias, resumidas bajo el título común de “Influencias de las mujeres en la formación del alma americana” recorren tres etapas históricas de nuestra América: la Conquista, donde destaca la figura de la Malinche junto a la madre del Inca Gracilaso; la Colonia, con énfasis en la figura de Sor Juana, y la Independencia, donde se centra en Manuelita Saénz. Ese modo de abordar la historia americana desde la gestión de las mujeres, en ella responde, lo mismo que sus novelas, al momento histórico en que vivió y escribió Teresa de la Parra. Esas primeras décadas del siglo XX fueron un período en que la mujer en América y en todo el mundo cambió mucho su modo de vida. Y Teresa de la Parra escogió narrar la historia desde lo íntimo, desde lo mínimo de los hechos históricos. Hay aquí, por ejemplo, una referencia a Simón Rodríguez, el controvertido maestro de Bolívar, cuya labor pedagógica fue muy eficaz, según Teresa, en dotar a su discípulo de habilidades como jinete, nadador o espadachín; pero cuyas enseñanzas no evitaron que las cartas de Bolívar (aquellas que escribió desde el barco durante su viaje a Europa) estuvieran plagadas de faltas de ortografía. Convendrán conmigo en que es esta una visión poco usual del Libertador.
La otra parte del libro está compuesta por alguna de la correspondencia mantenida por Teresa de la Parra con sus contemporáneos. Hay cartas a Unamuno, que tuvo la gentileza de hacerle llegar sus opiniones sobre Ifigenia, las cartas de amor a Gonzalo Zaldumbide y otras más que desnudan la naturaleza de esta mujer que poseía además un agudo sentido del humor. Recuerdo, por ejemplo, la coincidencia de dos cartas: en la primera, agradece a Lisandro Alvarado su crítica de la novela, abundante en referencias eruditas a la cultura clásica; al mismo tiempo, le escribe a su amigo Rafael Carías, a quien le había bautizado un hijo y confiado sus bienes en Caracas, y le comenta que Alvarado debía decidirse de una buena vez a escribir directamente en griego, porque de todos modos, no se entendía nada de lo que decía. Son esas señales de humanidad que nos acercan a la escritora como la persona que fue. Por sus cartas sabemos también del proyecto de escribir una biografía novelada de Bolívar, para la cual anduvo pidiendo consejo y reuniendo bibliografía. Infelizmente, Teresa de la Parra murió, joven todavía, víctima de la tuberculosis, y el proyecto quedó trunco.
Me gustaría recordar que Teresa estuvo varias veces en La Habana. Fue muy amiga de Lydia Cabrera, quien la acompañó durante toda su enfermedad, ella decía de Lydia que era “muy inteligente y muy artista” y ahí está un fragmento donde habla de La Habana, con una visión muy suya: “Le escribo perdida casi la conciencia por el excesivo calor […]. Pero no he perdido enteramente el tiempo, el paisaje cubano en la tarde y en la noche es maravilloso, y he visto una procesión o cabildo congo con bailes de diablito, al dios Changó –no podía ser de otro modo, siendo Lydia su anfitriona–, el crucifijo con sus velas y su incienso, y una cabeza de chivo sacrificado a Changó con canto, tambor y música africana. Nadie que pase por Cuba sospecha que existe esto. Si son ‘intelectuales’ se van a los banquetes ‘minoristas’ a beber pedantería y a escuchar falsos talentos, si son ‘touristas’ van a los clubes que en realidad están a la altura de los mejores del mundo con la ventaja de la naturaleza y los baños en la playa, únicos en honor a la verdad”. Esta imagen de La Habana es sólo una muestra mínima de las sorpresas que pueden encontrarse en este libro de Teresa de la Parra publicado ahora en Cuba, sorpresas que nos invitan a seguir intimando con esta mujer de vida breve y escritura eficaz.

Continua...