Verlaine, la música ante todo

Sobre el autor

Paul Marie Verlaine (Metz, 30 de marzo de 1844-París, 8 de enero de 1896), conocido como Paul Verlaine, fue un poeta francés, perteneciente al movimiento simbolista. La influencia de Verlaine fue grande entre sus coetáneos y no hizo más que crecer tras su fallecimiento, tanto en Francia como en el resto del mundo. En castellano, el modernismo no puede entenderse sin la figura de Verlaine. La obra de algunos grandes poetas del ámbito hispánico, como Rubén Darío, Manuel Machado, José Martí o Pablo Neruda son consecuencia directa o indirecta de la del poeta francés.

Como homenaje en el aniversario de su muerte compartimos una selección de su obra poética, gentileza del escritor y traductor Jesús David Curbelo.

Fragmentos de su obra

Mi sueño familiar

Tengo a menudo el sueño extraño y penetrante
de una incógnita hembra, que yo amo y me ama,
y que no es, cada vez, ni del todo la misma,
ni por entero es otra, y me ama y me comprende.

Porque ella me comprende, mi corazón, traslúcido
para ella sola, ¡ay!, deja de ser problema
por ella, y los sudores de mi pálida frente,
ella sola los sabe refrescar, cuando llora.

¿Ella es trigueña, rubia, pelirroja? Lo ignoro.
¿Su nombre? Yo recuerdo que él es sonoro y dulce
como el de los amantes que destierra la vida.

Su mirada es igual a la de las estatuas,
y por su voz, lejana, y calma, y grave, tiene
la inflexión de las voces queridas que están muertas.

Canción de otoño

Los largos sollozos
De los violines
Del otoño
Hieren mi corazón
De una languidez
Monótona.

Todo jadeante
Y pálido, cuando
Suena la hora,
Me acuerdo
De los días pasados
Y lloro;

Y me voy
Con el viento malo
Que me lleva
Aquí, allá,
Parecido
A la hoja muerta.

Mujer y gata

Ella jugaba con su gata,
Y era una maravilla ver
La mano y la pata blancas
Retozar en las sombras de la tarde. 

Ella escondía –¡la muy malvada!--
Bajo mitones de lana negra
Sus mortíferas uñas de ágata,
Filosas y claras como navajas. 

La otra igual se volvía mimosa
Y escondía su garra cortante,
El diablo, atento, no se perdía nada… 

Y en el tocador donde, sonora,
Resonaba su risa aérea,
Cuatro puntos de fósforo brillaban.

Visitas: 182