Con sed nueva de cantar

Canción de lo no cantado

Con sed nueva de cantar
entro al corazón del monte,
y, con celos del sinsonte,
y del río, y del palmar,
y de la aurora, y del mar,
y del cielo, y las cascadas,
como de las madrugadas
de luna y blanca ilusión,
viene a mí la procesión
de bellezas no cantadas.

Viene el camaleón sin ruido
sobre sus patas de raso,
tan de raso como el paso
del silencio y el olvido.
Es —cazador sorprendido—
una hoja viva y delgada
que se le fue a la enramada;
y bajo el solar destello,
anda luciendo en el cuello
una rosa sofocada.

Viene el majá, insinuación
de relámpago y camino,
harto del símil mezquino
y de la superstición.
Viene a gritar su razón
a decir que no es malvado.
que si atrapa un cuerpo alado
no es por intenciones malas:
¡es para nutrir con alas
al dolor de ir arrastrado!

Viene la insomne lechuza
cuando la noche se explaya.
Alguien dice: ¡Sola Vaya!
Y sola los aires cruza.
Su graznido desmenuza
sobre la campestre alfombra
y el hombre injusto se asombra
de su fantasmagoría,
mas yo sé que es la alegría
de verle el fondo a la sombra.

En su desnudez sin pelo
viven las ramas saltantes,
y abren sus bocas jadeantes
como bebiéndose el cielo.
Suenan, suenan el desvelo
de su contrabajo frío;
y son, allá en el macío,
entre el junco y en el vado,
un teléfono ocupado
por la palabra del río.

Viene el cerdo —miniatura
de elefante, y alcancía-—:
rojo grito de agonía
que es heraldo de ventura.
Viene el grillo, tesitura
fragante de la sabana,
rumor de fina campana
pequeña y verde aeronave
que en la noche es una clave
de canturía lejana.

Viene el chivo saltarín,
ese amasijo cornudo
de filósofo barbudo,
de sátiro y bailarín.
Enemigo del jardín
más que el otoño de gualda,
alpinista de la falda,
Don Juan de ritos nasales
y unas pupilas rurales
codiciosas de esmeralda.

Viene la araña, y con ella,
la prehistoria del telar,
el propósito de estar
arriba, como la estrella.
Se calumnia que no es bella
y yo la sé encantadora:
pacífica tejedora,
silenciosa equilibrista,
fusión de Arácnida artista
y de Diana cazadora.

Viene la astuta jutía
hecha de fuga y salero,
acróbata manigüero,
cuadrúpeda simpatía.
Viene con olor a umbría
en el áspero color,
con su rabo trepador
y su aliento de espesura:
indígena travesura
con la muerte en el sabor.

La jicotea paciente
Viene con su casa encima,
piedra fluvial que se anima
y salta de la corriente.
¡Qué satisfactoriamente
escucha la caravana!
Y a la luz de la mañana
una pobre mujer fea
me comprende... y palmotea
desde próxima ventana.

(1945)

Sobre el autor

Jesús Orta Ruíz, El lndio Nabori (1922-2005) alcanzó la categoría de mito en ambas facetas de la espinela, la improvisada y la escrita. Fue merecedor de destacados galardones y reconocimientos, como la Orden «Félix Varelas de Primer Grado, el Título Honorífico de «Héroe del Trabajo de la República de Cuba» y la Medalla «Alejo Carpentier», otorgados por el Consejo de Estado. En 1995 obtuvo el Premio Nacional de Literatura por el conjunto de toda su obra.

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