Nacida en el condado de Down, la poeta norirlandesa Leontia Flynn obtuvo una maestría en Edimburgo y un doctorado en inglés sobre la poesía de Medbh McGuckian en la Queen’s University de Belfast.
Influenciada por Philip Larkin, Flynn a menudo hace uso de estructuras formales recibidas mientras estudia el andamiaje de una vida con humor negro y una tierna atención a la luz cambiante de la mente. En una reseña de 2008 de Drives para The Guardian, Frances Leviston elogia las «corrientes de sentimiento difícil, debajo de las fachadas sabias y brillantes de sus poemas».
En una entrevista de 2011 con J. P. O’Malley para Culture Northern Ireland, Flynn afirma: «Creo que en poesía uno va de una manera divertida por las casas para transmitir su significado. Tiendo a hacer ruidos y efectos de sonido a veces, en lugar de usar palabras. La poesía siempre es consciente de esta otra parte no lingüística de sí misma». Flynn es autora de varios poemarios, entre ellos The Radio (2017), Profit and Loss (2011), Drives (2008) y These Days (2004), que ganó el Premio Forward (mejor poesía del año) y fue preseleccionada para el Premio Whitbread. También ha sido galardonada con el Premio Eric Gregory y el Premio Rooney de literatura irlandesa.
Flynn reside en Belfast y enseña en el centro de poesía Seamus Heaney de la Queen’s University.
Las distancias más lejanas que he recorrido
Como a muchos, la primera vez que cargué una mochila, sintiendo su peso en la espalda —la forma en que mi columna se curvaba como un meridiano— pensé: sí. Así se vive. En los caminos trillados, en el paso de los sherpas, entre Cracovia y Zagreb, o en las celdas blancas siberianas de los aeropuertos dispersos; se hizo evidente, como por megafonía, que en la inquietud, en el anonimato, había una especie de destino. Así que, si fueron las historias de terror sobre Larium —las amenazas de delirio y calvicie— las que me llevaron, no a enviar dinero por Western Union con seis palabras en lituano, sino a esta oficina de correos con un puñado de billetes o un giro postal; y por qué, si estoy metiendo a toda prisa mis cosas en una bolsa de viaje, es menos probable que esté cogiendo un autobús de Madison a Milwaukee que, haciendo la colada, es algo que realmente se me escapa. Sin embargo, cuando, durante los desahucios rutinarios, descubro pantalones ajenos, entradas de cine, algún comentario fugaz —en un pósit— o una diminuta flor prensada escondida entre los cajones del fondo, sé que estos son mis recuerdos y, a partir de estas tarjetas de San Valentín aplastadas, este calcetín deportivo deshecho, que las mayores distancias que he recorrido han sido las que existen entre personas. Y lo que sobrevive de unas vacaciones fugaces en sus vidas.
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